马洛里摇头。
“那里的南卡罗莱纳州有一座城市，叫做查尔斯顿，一座迷人的小城，那里住着很多出身高贵的英国流亡者。他们为了逃离激进党搬去了美国。他们是失势的不列颠骑士。”
“听起来挺好。”马洛里搪塞着。
“查尔斯顿是个优雅而富有文化气息的城市，不比英国任何一座城市差。”
“你就出生在那里，对吗?”马洛里说出了这个猜测，然后发觉此举有些莽撞——黑斯廷斯对这个话题特别敏感，已经皱起了眉头，马洛里继续说：“你在查尔斯顿的日子一定很富足，还有个黑人做奴隶。”
“我真希望你不是个偏执的废奴主义者，”侯爵说，“很多英国人都是。我想，你也许会愿意要求我把可怜的朱庇特丢回热病横行的利比里亚原始丛林里去!”
马洛里强忍着没有点头。他实际上就是个废奴主义者，也支持把黑人奴隶送回非洲的做法。
“可怜的朱庇特如果回到利比里亚帝国，连一天都无法存活。”侯爵坚持说，“你知道吗?他会读书写字，全都是我自己教他的。他平时甚至还朗读诗歌。”
“你的黑人奴隶还读韵文?”
“不是韵文，是诗歌，读那些伟大诗人的作品。约翰·弥尔顿——不过我敢说，你根本就没听说过他。”
“克伦威尔手下的一位官员，”马洛里随口答道，“写过《论出版自由》一书。”
侯爵点头，看上去很满意。“约翰·弥尔顿写过一部史诗，《失乐园》，无韵诗体，取材于圣经故事。”
“可我本人，是一名不可知论者。”马洛里说。
“听说过威廉·布莱克吗?他写诗，还为自己的诗作创作插图。”
“他找不到合适的出版商吗?”
“即便是现在，英格兰也还有几位优秀诗人在世。你可曾听说过约翰·威尔逊·克罗克?温斯罗普·麦克沃思·普莱德?还有布莱恩·沃勒·普罗克特?”
“也许吧，”马洛里说，“我也读过一些书，大多都是些印刷拙劣的便宜货。”他很奇怪，侯爵怎么会对这么小众的东西感兴趣。而现在，马洛里担心的却是汤姆和其他人。坐在原处等他回去的同伴们，心里该有多么着急。他们可能会等得不耐烦，因此铤而走险，这是绝对不行的。
“珀西·比希·雪莱曾经是一位诗人，后来在动荡时代成为卢德派的首领，”侯爵说，“我知道雪莱至今仍活在世上!拜伦把他流放到了圣赫勒拿岛上。他现在还被囚禁在那儿，住在拿破仑一世的旧居里。有人传说，他此后写出过整本整本的戏剧和十四行诗。”
“胡扯，”马洛里说，“雪莱多年以前就死在了牢里。”
“他还活着，”侯爵说，“只不过没有多少人知道这个事实。”
“下面你该说查尔斯·巴贝奇是诗人了，”马洛里愤愤地说，他被侯爵讲得头昏脑涨，“你说这些话有什么用?”
“我有一套理论，”侯爵说，“与其说是一套严谨的理论体系，倒不如说是一种诗性的直觉。自从我研读了卡尔·马克思和伟大的威廉·科林斯的作品之后，我突然发现，在真正自然的历史进程中，一定发生过一些非常极端的暴力行为。”侯爵停顿了一下，不觉苦笑，“不过我可怜的朋友啊，你应该已经完全听不懂我在说些什么了!”马洛里略微摇摇头说：“我完全懂你的意思。你说的，无非是一场灾难。”
“是啊，你的确可以称之为灾难。”
“历史的进程总要靠灾难推动!这就是我们世界的本来面目，无论过去、现在，还是将来，都只有这么一条演进道路。历史从不存在一切都只是偶然!”
侯爵一下子变了脸色：“你是个骗子!”
这个愚蠢的指责刺痛了他，马洛里瞬间就做出了反应：“你脑子里装的全都是谎言啊，年轻人!‘历史’!你以为你天生就应该拥有爵位和田产，而我就应该烂在列维斯，做一辈子的帽子。所谓的历史，从来就无非如此!你这个小傻瓜，激进党跟你本人一毛钱关系都没有，同样也无须理会什么马克思、科林斯，或者其他你念念不忘的死鬼诗人!他们会杀掉你们所有人，眼睛都不眨一下，然后全都扔进锯末堆里。”
“你在隐藏身份，”侯爵说，他的脸色变得纸一样白，“你到底是谁?到底是什么人?”
马洛里身体绷紧。
年轻人眼睛瞪得大大的：“你是奸细。”他伸手掏枪。
马洛里一拳正中他面门。侯爵软绵绵瘫倒时，马洛里抓住他的胳膊，用巴利斯特-莫里纳手枪的枪柄猛击他头脑，一下，两下。侯爵倒地，血流不止。
马洛里抓起他的手枪，站起来，茫然四顾。
那个黑人就站在不足五码之外。
“我都看见了。”朱庇特小声说。
马洛里一语不发，举起两把枪对准他。
“你打了我的主人。他死了吗?”
“我想没有。”马洛里说。
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