“别把这些丝丝扔掉了。”麦卡锡拿着焊枪说。
“天哪，只有豌豆点儿大，没办法夹紧。”
“得啦，还是拾起来吧。”
真他妈的见鬼。弗林克想。
“怎么回事？”麦卡锡见他没去把那个耳环拾起来，就问。
弗林克说：“我们投了本钱，却一无所获。”
“我们没做出东西，当然没有卖的。”
“我们什么都卖不掉，”弗林克说，“做好的也罢，没做好的也罢。”
“有五家店呢，沧海一粟吧。”
“但那种行情，”弗林克说，“足可以见分晓。”
“别骗自己嘛。”
弗林克说：“我不是骗自己。”
“什么意思？”
“意思就是，开始找一个切屑材料市场是时候了。”
“好嘛，”麦卡锡说，“那就不干吗？”
“我是这么想的。”
“那我就自己干下去。”麦卡锡又点亮了焊枪。
“我们怎么分这些东西呢？”
“我不知道。总会有办法的。”
“买下我的那一份吧。”弗林克说。
“不可能。”
弗林克计算了一下：“付给我六百美元。”
“不行，你拿走一半的东西。”
“发动机也拿一半？”
于是他俩都不吭气了。
“不止三个店铺，麦卡锡。让我们来谈谈。”他拉下面罩，开始把一截铜棒焊接到一只手镯上去。
弗兰克·弗林克从工作长凳上下来。他找到那枚蜗牛壳耳环，把它放进装成半成品饰件的纸板上去。“我到外面去吸支烟。”他说着，穿过地下室往楼梯走去。
不一会儿他就站在外面的人行道上，手上夹着一支烟。
全完啦，他暗自思量。我不需要神谕来告诉我，我意识到“时辰”意味着什么。已经嗅到了气味，不祥的气味。
确实很难说出什么道理。也许，从理论上讲我们可以干下去。一个店一个店地，再扩展到其他城市。但是，有什么地方不对劲。所有的努力和点子都改变不了现状。
我想知道这是为什么。他心想。
但我永远也不会知道。
我们应该做什么呢？换别的什么来做吗？
我们忤逆了时辰，忤逆了“道”。逆流而动，搞错了方向。而现在完蛋了，垮台了。
“阴”笼罩着我们，那光愚弄了我们，它射到别处去了。
我们只能认命。
当他站在这幢大楼的屋檐下，猛吸着大麻香烟，目光呆滞地看着过往车辆时，一个相貌平平的中年男子悠然地朝他走来。
“弗林克先生吗？弗兰克·弗林克？”
“你都知道了。”弗林克说。
这个人出示了证件：“我是旧金山警察局的。我有抓你的逮捕证。”
他已抓住了弗林克的胳膊，他被捕了。
“因为什么？”弗林克要求知道。
“诈骗。奇尔丹先生，美国工会美术品公司的。”
警察扭着弗林克沿着人行道走去，另一个便衣警察走上前来，一边一个夹着弗林克。他们推搡着他向一辆没有牌照的车走去。
这就是时间所要求于我们的。弗林克被塞进车后座，夹在两个警察中间时这么想。
车门砰的一声关上了。第三个穿制服的警察开车，他倏地把车开上了街道。
这些狗崽子，我们只得服从。
“你有律师吗？”其中一个警察问他。
“没有。”他答道。
“到局里他们会给你一串名单。”
“谢谢。”弗林克说。
“那些钱你是怎么处理的？”稍后，他们的车停在卡尼大街警察局的车库时，有个警察问。
弗林克说：“花掉了。”
“全花了？”
他没有答理。
其中一个警察摇摇头笑了起来。
他们从汽车里出来时。一个警察问弗林克：“你的真名叫芬克吧？”
弗林克不寒而栗。
“芬克，”那个警察重复了一遍，“你是个犹太佬。”他拿出一个很大的灰色卷宗，“欧洲难民。”
“我出生在纽约。”弗兰克·弗林克说。
“你是纳粹的逃犯，”警察说，“你知道这意味着什么吗？”
弗兰克·弗林克转身就跑，逃出了车库，三个警察大声喊叫起来。
跑到门廊，他发现自己面对着一辆警车，几个身着警服、全副武装的警察挡住了他。其中有个警察笑眯眯地端着枪走上前来，啪的一声给他铐上了手铐。
那个警察猛地一拽手铐，他就乖乖地跟着往回走了。
铐子卡进了肉里，卡到骨头里去了。
“回德国去。”一个警察打量着他说。
“我是美国人。”弗兰克·弗林克说。
上楼的时候，有个警察问：“他要不要在这里登记？”
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