“吃过了。”姑娘回答说。
她走到隔墙后面，脱去衣服，躺在简易床上，把羊皮大衣拽到自己的下巴处。
“只要能相信我，要我的命都行。”姑娘痛苦地想，“若是人家不相信你，而你又无法证明自己清白，再没有比这更可怕的了。过去总是教导我们：情况要受逻辑的支配。而实际上他不受任何东西支配。我们倒受情况的支配，受它的制约，对它无可奈何。”
阿尼娅躺在那里，在寂静中仔细谛听着。她全身的神经绷得紧紧的，连旋风擦火柴的瞬间动作她都能感觉得到，能清楚地想象出他如何从香烟盒里取出一支香烟，怎样用手在桌上摸索（因为他在埋头看材料），怎样摸到火柴盒，从里面取出一根火柴，然后把火柴盒摆好，灵巧地擦着火柴──火苗起初是白色的，后来显出红黑色的炱杆；她觉得他很长时间都没有去点烟，只是当火苗几乎烧到他的手指时，他才赶忙将香烟点着，然后又是长时间地、动作缓慢地，象是犹豫不定地把火柴熄灭，扔进烟缸里，这烟缸是用反坦克炮弹壳做成的。
过了午夜旋风才从桌前站起来。他踮着脚尖，走到快要熄灭的炉子前，往里面扔了几块桦木劈柴，掀去盖在饭盒上的旧棉衣，吃起甜菜烧土豆来。
阿尼娅很喜欢看别人吃东西。有些人吃东西是为了填饱肚子，吃得很快，狼吞虎咽，大口大口地咬面包，食物上留下一排排贪婪地大牙印。另一些人吃东西是享受，吃的时候话很多，把菜汤或点心仔仔细细打量一番：大盘子里的蘑菇、盆里的白菜、小木桶里的嫩黄瓜──在西伯利亚，这些东西摆到光洁的木桌面上显得特别好看；还有些人没什么用意，只是出于需要：该吃就吃。阿尼娅最喜欢这种人。
“也可能这是我胡思乱想出来的，”阿尼娅心里想，“就因为见到旋风吃东西象呼吸一样从不挑拣。有一次他说，他妻子，那时她还没有离开他，把洗涮碗具的泔水当菜汤端给了他，而他竟全喝光了。讲到这儿他笑起来，可我却真想哭──她怎么能这样对待他呢，而这件事怎么还使他发笑？”
阿尼娅听到旋风盖上盛土豆的小锅，把它推到炉子旁。后来他又走到挨着门边的一张窄小的铁床前，脱掉靴子。
“旋风，”阿尼娅轻声呼唤他，“旋风……”
她在叫旋风之前的瞬间，并没有想到会开口叫他。这声音是不知不觉地发出来的。
“什么事？”
“没什么。”
“你怎么还没睡？”
“我正睡呢。”
旋风笑了一下。
“睡吧。”
他脱掉上衣，搭在椅子上，又从衣袋里掏出手枪，放到身旁。
“旋风，”阿尼娅的声音更轻了。
他凝然不动地坐在那里，一直没回答，只是眼睛睁开又闭上，闭上又睁开……
“旋风，”阿尼娅又呼唤起来，“请……”
后来变得那样寂静，静得似乎周围的一切成了天国仙境，没有苍穹，没有深渊，没有森林的絮语，没有飞雪的沙沙响声，也没有炉火中桦木干柴碎片的毕毕剥剥的声响，没有飘忽不定的烛光灯影。
他们两人并排躺在一起，他们感到不安而又幸福，同时又都害怕一种东西──黑夜的结束。
……诗人──最敏感的雷达：
暴风雪在大地上飞旋，
无边无际，
桌上烛光摇曳，
烛光摇曳……
蚊虫象旋舞的云团，
朝蜡烛的火苗飘去，
雪花从院子里扬起，
扑打着窗框。
暴风雪在玻璃上精雕细刻，
塑出杯盏和利箭，
桌上烛光摇曳，
烛光摇曳。
照亮的天花板上，
影移形转
交叉的手臂，交叉的腿，
交叉的命运。
这样的诗会被人认为是战后写成的。也许是吧。然而这首诗是诗人在战争最后那年初冬的一个早晨，用他那敏锐的忧伤的感情雷达听到、看到和接收到的。
“怎么，你哭了，小姑娘，”旋风低声说，“我相信你。我爱你，我怎么能不相信你？”
“我现在不是为这个哭。”
“那是为什么？”
“是因为跟您在一起太幸福了。”
“那你笑笑。”
“我笑不出来。”
“我要你笑。”
“那我就欺骗您了。”
“欺骗吧。”
“我不想。”
“你固执吗？”
“非常固执。”
“你知道吗，我不喜欢人哭。”
“我现在已经不哭了。我们经常这样。”
“谁？”
“女人。”
“为什么？”
“我们是有缺陷的人。是用你们男人的肋骨做成的。”
“你刚才笑了一下吧？”
“是的。”
“让我看看。”
“不。”
“看看吧。”
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