阳光下，葫芦的颜色更深了，一块块的斑纹在它圆润可笑的身体上铺陈开来，形成各种无法解释的图案。
“你会把它送给我?”他岔开了话题。
“当然。”老头笃定地说，“都说了只要我翘辫子了，它就是你的。”
他一笑：“那你什么时候翘辫子，老不死的东西?”
“恐怕，就在一个月之后了吧。”老头微笑。
傍晚，那群哭哭啼啼的人才带着他们逝去的亲人，点着火把，缓慢地朝村子那边走去。
小院里终于恢复了平静。
房间里，老头端正地坐在灯下，铺开一叠宣纸，举着毛笔，写了一张又一张。
他知道老头又在抄经文，一篇篇整整齐齐的《般若波罗蜜多心经》慢慢摞起来，佛经中字数最少的一篇。老头抄得很仔细，字字工整，跟他平日里写的药房一样，一丝不苟。
一直抄到深夜，纸用尽，墨用尽，老头才叫他过来，把这一沓经文交给他，说：“烧了吧。”
“这么多?”他多嘴问了一句。老头一直有这习惯，一旦遇到回天乏术的病人，事后他总会为他们抄一篇经文化掉。
“替武昌城里那些娃娃也抄了一些。”老头揉揉发花的眼睛，“有多少战火，就有多少骸骨。”
他看着手里的经文：“那这些可远远不够。”
“有心就足矣。”老头一瞪眼睛，“莫非你真想累死我这把老骨头!”
他耸耸肩，去了院子。
心经化成的灰烬，被风卷到半空，四面八方地飘洒。
不需要任何火源，他就能“燃烧”一切他想烧掉的东西。老头知道他有这个本事，家里从来不买火柴，省钱。
回到房间，老头已经缩到床上睡着了，鼾声如雷。
五十年来，他都是一个模样，治病救人，吃饭睡觉，没有大悲大喜、癫狂躁郁，平静淡泊得似一潭深水。
他走过去，替老头盖好了被子。
窗外的月色亮起来，落在他的左手腕上，一串乳白色的圆珠手串，荡漾着幽蓝的光。
他看着这串石头入神，除了老头，就是它陪自己最久了吧。从他自墓地醒来时，这串石头就在他的手上，无论如何也摘不下来。并不是手串勒得太紧，而是摘下来之后不到半秒，它又会出现在原来的位置，不论你将它扔到多远的地方，它还是会出现在手腕上。
它跟他，像是一体的。
4
一个月之后，老头真的死了。那一天，没有太阳，初冬的寒气刚刚冒出来。
老头死在睡梦里，安详得很。
头一夜，他给睡姿不对的老头盖被子时，老头还醒了一次，睡意朦胧地望了他一眼，没说话，只伸出一根手指，在他额头画了一个“一”字。
然后，老头翻了个身，打起呼噜，从此再没有醒来。
他把老头埋在院子后头那棵最老最粗的树下，立了一块粗陋的石碑。
石碑上刻了一行字——一个老头躺在这里。
不过在这行字的旁边，还有一行比蚂蚁大不了多少的字——如果你看清楚了这行字，说明……你踩到老头我的脚了!还不闪开!
这是老头很早很早之前就嘱咐过他的，说他死了之后，墓志铭就这样写，无需标榜功绩，亦无需悲悲切切。
暮色之下，山风树叶合奏出沙沙的声响，会黑的石碑就像老头平日里穿戴的衣衫，极不显眼。
他在墓碑前站了很久，目光在墓志铭上反复，最后，笑了笑。
只有老头这样的人才会干出这样的事吧。他一辈子乐呵又疯癫，为了哄怕苦怕疼的小孩吃药施针，他会拿锅灰把自己涂成大花脸逗孩子开心，分散他们的注意力;被瘟神笼罩，已经被划为禁区，只等官府一声令下就要被焚烧殆尽的村落，所有大夫都躲得远远的，只有他跑进去;当然也有救不回人的时候，死者家属悲痛欲绝之余，拿他做发泄对象也是有的，他额头上的一道疤，就是被失控的死者家属拿石头砸到。他居然都不躲，只说一句已尽力，节哀，便捂住伤口离开。
这个老东西，用各种事实证明着他的“淡定”。可是，一个有知觉有情绪的人，又怎能做到时刻如此?太难。就连不是人的他，也办不到。
又或者，这里头有什么诀窍，而老头一直没有告诉他?!反正，老头没告诉过他的事情有好多，包括他的身份，包括临死前在自己额头上写的“一”字到底是什么意思。到老头入土，他只知道他姓孙，甚至连这位“老师”的全名都不知道，其余的就更不用提了。于他而言，老头只留给他一身医术，一个葫芦，便再没有其他。
回到院子，收拾起单薄的包袱，然后像老头一样，把那葫芦挂在腰间，再背上药箱，他走出了院子。
没有通知任何人，只是觉得，应该出去走走了，随便去哪里。
从现在开始，他也是一个大夫了吧?!
5
外头的世界，也很不好呢。今天推翻了皇帝，明天又有人复辟，后天又有人出来抵抗，走到哪里都是枪炮的声音，随时都能看到雄赳赳气昂昂的游行队伍，反对这个，反对那个，走在最前面的，多是极年轻的面孔。你争我夺，血流成河，也是各个城市里常见的景象。所以，根本不愁没有患者。
他的诊金历来收得微薄，这是老头跟他说的，救回一条命，抵过千万金，诊金什么的，够一日三餐就行了。
认识他的人都叫他第五大夫，许多人都说他的姓名怪有趣的，一些调皮小孩还会问他，是不是他的哥哥姐姐叫第一第二第三第四。他总是认真地回答：“我没有兄弟姐妹，独来独往。”
他始终不及老头幽默。
时局并没有因为时间的推移而平静，反而越来越乱了。烽烟处处，群雄并起，谁都想在这片土地上割下最大的一块肉，不管要为此付出多少人命代价。
他的医术，已经足够他将一帮庸医远远甩在后头，即便他还是不能从一片树叶中剥出完整的叶脉。
老头说他一日不能成功，就一日不能出师，这话是逗他玩儿的吧。看看所有被他就回来的人，哪一个不是对他千恩万谢，哪一个不是一口一个“神医”?
腰间的葫芦，已是“悬壶济世”的代言者。他看过这个葫芦无数次，它还是个葫芦，并没有半分与“医道之精华”有关。老头又在瞎说!
独行世间已近数十载，他厌烦了永无休止的炮火，厌烦了总是在一片血肉模糊里替人取出大大小小的弹片。空气里刺鼻的火药味道，让他咳嗽不止，对于病患的感激，也不像起初那样欣喜。
于是，他收拾起东西离开，这次，他往更远的地方走。
海洋的另一边，人类也变了模样，白色的皮肤，金色的头发，连眼睛都是蓝色的。不知道老头来没来过这样的地方，不过就算他来，只有咖啡没有烧酒的日子，也很难熬吧。
他的脸孔没有变化，变的只有头发与衣裳。没了村头的老王，他再也没剪过平头，自由生长的头发一旦过了肩膀，他就拿剪子随便的剪短，这让他的脑袋总是像一只乱糟糟的刺猬。在这座被称为London的城市里，不兴唐装长衫，男人们都穿着笔挺的西装与皮鞋，连当医生，都要一种被称为“行医执照”的玩意儿。
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