她的正事是让男人舒服。这才是她的价值与本事，无关诗书翰墨，那些没用的东西。她很清楚，每一个慕着这些优雅浮名而来的男人，想要的也就是舒服。每个人，终于会在冗长的酬酢之后扑过来抱住她撕去她的衣裳，一如所期待的结果。开始得急促，结束得也往往匆忙，她心里有数。
她习惯了。所以那个凌晨，当花格窗透进熹微的白光时她会转过头去，微带惊奇地瞧着他。
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（四）两朵芙蓉
四十多岁的瘦弱男子坐在桌边，衣袍垂下柔顺的褶。案上红烛烧得快没了，烛泪拖下来，成为一饼一饼，一穗一穗。那点豆大的光黄黄地摇曳着，被晨光冲淡，虚幻如同水中倒影。映着他的脸，清癯安静，一绺须髯垂于胸前。
玉姑娘，你醒了。
她在锦被中翻身，隔着红绡帐，影影绰绰，温和而干净的男子，看去像座石雕的像。他对她讲话的声音轻柔，然而脸上没有笑。不知是否她的错觉，在这寻欢作乐的霜思林里头，这个青灰衫履的男子是忧愁的。
非常的忧愁。他看着她的眼神仿佛铅水凝流，是沉甸甸的铁灰的痛楚。这是个奇怪的恩客，让她第一次感到应对无措。
她并未睡着。一整夜，等待着他爬上床来掀开她的被子。她知道看起来安静的人往往会异常狂暴。
最后一根红烛发出轻微的毕剥声，熄灭了。她撩开帐子坐起来，清寒如水的曙色中，看到他放下一卷薄薄的册页。
你画的芙蓉还是和从前一样，一朵半开，一朵已残。陌生的男子轻轻说道。
温玉闻言不由纳罕，皱眉望定了他，男子却再无解释。片刻，重又低头翻弄起那本册页来，更不瞧她一眼。他的侧影衬着发白的天色，背后重复而均匀地铺衍开去密密窗格，如同古书里剪下来一帧绣像，薄脆的片纸，坠落在现世。搜神记，艳异编，她心里渺渺茫茫，浮泛过许多古旧传奇。
不觉的，起身下床。连衣裳也不披，单穿着水红小衣走到书案旁。她感觉到凌晨的寒气在肌肤上遍身刺起细微颗粒，仿佛要借助这点寒冷令自己清醒。
她在他身后驻足。越过肩头，看着细长的手指一页一页，把那本花鸟册页从头翻起。红梅，迎春，牡丹，紫藤，芍药，荷花，金菊……四季的风光盛景一页一页从那手指下面掠过去了，寂静的沙沙声响。他一定知道她站在身后——她的贴身衣物都搁在薰笼里头薰过，袖管与领口，静静地发出冷香。然而他纹丝不动，好象她根本就不存在。
温玉轻轻咳了一声。她从未觉得开口说话是这样艰难。不知怎的，简直有点胆寒。
先生……听先生这话，莫非我们以前见过么？
莫非他是她曾经的客？她记心很好，若是见过，怎样也不至于忘得一点影子也没有。可……她真的不记得。难道说是在这以前。啊……这以前……在温玉还不是玉姑娘的时候，在世上的男人于她尚不是“恩客”的时候……也许她见过他。
但那是一段空白的时间。
无端地，有点恐怖。她注视着男人瘦削的肩膀。他是尊青灰石像，冷而且硬，话语抛到上头激不起半点回声。从来没有一个男人这样冰冷地待她，无视玉姑娘千金难买的身体。温玉垂下眼睛看着自己交握于身前的手。十指死死相缠，像一个死去的蝴蝶，有许多冷白僵直的腿。她的身体，她的美是活在男人的目光里头的。他们看到她，她就活了，一寸寸散发出妩媚的香气与体温。但他不看她。紧匝着腰肢的水红衣衫陡然化作裹尸布，失神的死色。
红睡鞋悄无声息，又往前挪了两步，就快挨上他脊背了。嗫嚅着，好不好再次开言呢？
男人忽然叹息。玉姑娘，想来你是忘了。
当年你的诗画都是我教的。他头也不抬，自顾审视手中画稿。嗯，果然仍是如此。玉姑娘，你用笔很干净。
是么……先生？她困惑地重复，我的诗画都是先生教的……恍惚间记起是有这么一回事。是的，必是有人教过她的，否则怎能会得？是在霜思林么？妈妈请了他来教导她？
那些陈年旧事。那些看不见的前尘。满目昏盲。
先生……是我们妈妈请您教我的么？她听到自己飘忽的声音，软而虚弱，没半点把握。
他静默半晌。
你说呢？
温玉看到他嘴边泛起一丝笑容，自上而下地俯视，男子的面容越发显得清瘦。他眼窝很深。荫着点暗影，瞧不清楚。那眼神仿佛是苍凉的，隐隐浮着嘲讽。那么是了。看他的样子当是个不得志的读书人吧。满腹经纶只能教教院子里的小娘，学了他的诗，学了他的画，去哄爷们开心。她是他羞于承认的弟子呵。用笔干净……他在讥刺她么？
在这模模糊糊的、浮荡的清晨，仿佛一切荒诞不经的事都会成为可能。她渐渐记起关于他教诲诗文书画的细节。谁知道，或许是她幻想着自己记起……但在那遗忘的记忆里确乎是有这么一张单薄、忧伤、剪纸绣像般的青灰色的影。他的镇定手势、飘拂须髯，在她的脑子里蒸发着墨香。窗外北风呼啸，错觉这屋子是一艘船。不知道从哪里出发，又要去哪里。温玉看着这陌生的自称是她的业师的男子，忽然觉得可亲近。
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