“我现在鸣笛吗？”
“是的，”汤姆的声音比自己预计的要大。
司机轻轻地按喇叭，发出短促的鸣叫声。
“声音不够大，”汤姆说。“再按一按。”他把沉重的车门推开，走下车来，身体靠在车上，对着刚才打开的门缝说：“我是这个意思。再按喇叭。”
司机真的猛按喇叭，那个员工进出的门猛地一下子开了。威莉·帕特里克踉踉跄跄地朝第六十一西街跑去，挣扎着站稳身体，手上提着一个旅行箱和一个行李包，白色的衬衣像一面旗。
“哦，谢天谢地，”她说。“我急死了。”她摇摇晃晃地朝汤姆走来。“看到他们了吗？他们还在吗？”
“咱们得赶紧。”他抓住她的胳膊，扶她站稳，用另一只手接过她的旅行箱。司机闷闷不乐、满腹狐疑地看着这一切。
“你不会相信，”威莉说。“他们真的在那里教我怎样做波伦亚小牛肉。”
汤姆把装钱的包扔到出租车的后面，等着威莉坐进来。现在司机望着正前方，手指着挡风玻璃。
汤姆朝北望去，看见站在公寓楼门口的两个人匆匆忙忙地跑过来，那个大个子伸手到夹克下面摸索着，可能不是摸钱包。那人很笨拙，因为他右臂上打着石膏，只好用左手，要摸到手枪套很困难。
威莉站在汤姆的身边惊呆了。汤姆用力把她往车里推，可推不进去。罗曼·理查德终于从套子里掏出了手枪，开始瞄准。看到罗曼·理查德那双大手上的武器，威莉一下子跳到车后面宽敞的座位上，随身带着那个旅行箱。
“快点，进来！”她尖声叫着，伸手去拉汤姆。
“汤姆·哈特兰！”贾尔斯·科弗利吼叫着。“快停下来！如果你停下来，我的朋友就不开枪。你们是跑不了的，最好还是跟我们合作。”
司机高速倒车，汤姆看到威莉的身体朝车的门缝里倾斜。她的脸仿佛在惊恐之中变宽了。
空无行人的街道以南二十英尺处，罗曼·理查德·斯皮尔卡用左手扶着打了石膏夹板的右手，扣动了扳机。枪口上仿佛跳出一团火苗，一声低沉、单调的爆裂声响起在两个奔跑的男人和这辆倒开着的出租车旁边。汤姆看到威莉鲜艳的衬衣前面洒上了血迹，与此同时感到自己的胸前像是给马蹄踹了一下似的。接着出租车从他身边经过朝后飞驰而去。他意识到自己直挺挺地仰卧在地上，脑子里记得就在自己盖上行李仓盖的同时出租车的门也关上了。
又一声轻微而低沉的爆炸响起在他身体上方的空中，他自言自语道：“哦，原来是消声器，这就对了。”汤姆在小说里写过手枪的消声器，但从没见过这玩意儿。他很遗憾没能看得清楚一点。威莉在尖叫，司机在骂人，可能说的是一种印度方言。要不就是古吉拉特语？汤姆不知道。他很遗憾自己从来没去过孟买和海德拉巴，也懊悔没有学一点那种语言。如果他学会了那种语言，在过去的十到十五年时间里可以跟许多出租车司机进行非常有趣的交谈。
在他的正上方，罗曼·理查德·斯皮尔卡巨大的身体挡住了无云的天空，遮住了他的视线。贾尔斯·科弗利也出现了。他半边油亮的脸皱着眉，破坏了脸部的对称。“你真的以为我们不知道你是谁？”他问道，仿佛这是一个很理性的问题。
“他妈的混蛋，”斯皮尔卡说着，怒视着地下。
“打中了脑袋，咱们把他搬到马路旁边去，”科弗利说。
斯皮尔卡的上半身像台起重机，他的手枪突然露了出来。汤姆注意到手枪的消声器看上去简单粗糙。他想到自己居然一点也不害怕，心里对此满怀感激。他希望威莉能逃脱这些坏蛋的手。消声器摆动着，跳到了后面，但汤姆没有看到它移动，因为他已经到了另一个地方，他慌乱而惊恐地寻找自己的路，就像所有新的“萨莎”一样。
夜屋 第十九章
那个叫哈勒维尔的小镇位于典型的中西部地区，有树林，有河流，有农场。一个名叫泰迪·巴尔顿的十六岁男孩突然发现这个世界发生了某种微妙而实在的变化。空气很沉闷，家里墙和床的色调灰暗了许多。床边桌上的那个大圆钟已经六点十分了，他父母亲还没有起床。泰迪不知道妈妈和爸爸对这种古怪的变化会怎么解释。他刚刚在一两分钟之内发现的这种变化不仅仅只是颜色和色调上的变化，而是实质上的变化。也许变化的程度不是很深，也许只是视觉上的差异，而不是事物外表上的差异。妈妈和爸爸不会注意到的。泰迪希望会是这样。他一贯比周围人的目光更敏锐，更容易注意到细微的东西。他注意到人们对新环境、新事物、新家具习以为常，最后视而不见了，结果生活似乎没有了任何变化。
另一方面，如果他的第一印象是对的，世界上的物质总是变化的，变得更加宁静，更加单调，更加柔和，更加缺乏生机，那么妈妈和爸爸也会注意到的，这样的话，他就得想想办法了。妈妈会忙得像个鬼似的，在家里擦东西，上蜡（虽然他朋友的妈妈周日在哈勒维尔城区上班，可他的妈妈尽管从前是纽约市的著名演员，现在却成了老式的家庭妇女。不过妈妈有许多很漂亮的朋友，经常来看她），爸爸会匆匆忙忙地赶到《哈勒维尔日报》的编辑部去上班。他既是编辑，又是明星记者。他会找出这种奇异现象的来龙去脉的。
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