了。他看着桥的那一头。依然和以前一样，那一头有一根电线杆，上
面有个大喇叭，不同的是以前电线杆是涂上柏油的木头，而现在却是
水泥的。而喇叭里那里发出的多半是语录歌，而现在是两个人在插科
打诨地唱越剧。
什么都变了。他想。不变的只有自己吧。
他在桥上站了很久。
他在桥上站了很久。
头顶，一颗彗星如一柄长剑，孤悬于天。其实，它更象一把扫帚，
不过他喜欢它象把剑。至少，那要好听一些。
彗星把本来该很明亮的满月也逼得惨白了，带着一股桀骜不逊，
冷冷地看着地上的众生。
一个少女搀着一个老头走过来。那老头走到桥下，叹了口气，道：
扫帚星来了，又要起刀兵了。那少女看了他一眼，轻轻道：不
要乱说话。
他们走了。他看着这老少两人，心底却掠过一阵寒意。
谁知道他站在桥上要做什么？对于人们而言，出现一颗扫帚星不
过是嘴边多了个话题。在这个夏天，地震的消息象杀之不绝的蚊子，
总往人耳朵里钻，即使你不愿意。对地震和炎热的恐慌使得人们每天
都在外面躲来躲去，他记得他已经随大人往田里躲了三次了，每次都
象一个模子里刻出来的，有人在街上大叫：震了！震了！于是人
人都觉得象站在船甲板上一样，哭喊着从各个房间里奔跑出来，提着
早准备好的大包小包，如末日即将来临。千里外那个被震成一片瓦砾
的城市使每个人都有如惊弓之鸟。
他却总是没心没肺地想：怎么不真的地震？
他倒有点希望真的来一次大大的地震，好让他这个黑五类份子和
别人一样。总之，在逃往田里时，平时趾高气扬的街道革委会主任也
吓得眼泪鼻涕直流，不见得有多少革命乐观主义。每个人都声音颤抖
地描绘着那个被地震破坏了的城市，仿佛他们曾亲眼目睹。而天边亮
起来时，又几乎有点失望地看到每一座建筑还在原地，于是趾高气扬
的还是趾高气扬，卑微的还是卑微。
今天，会是谁来叫那一声？他对这并不很关心，他只想见一个人。
一个女人。
这个女人就住在桥的那一头。
据说她是个破鞋，那些隔壁的老太太总是很神秘地说着她的
轶事，象隔上半个月她会带一个不同的男人回家，而平常她很少出来。
总是穿得来白塌塌，带孝啊。她们说。
带不带男人回家和他无关，他只关心她是不是穿破鞋的。他虽然
只是个狗崽子，可鞋子从没穿过破的。如果一个女人常穿着破鞋，对
于他来说，那是件新鲜事，比最高指示出来了也没什么不同。
他常站在桥上，装着看风景。这种风景在二十年后名声大振，碧
瓦粉墙，小桥流水，而在今天却被人熟视无睹。因此当他看风景时，
那些根正苗红的红五类们总是斜着眼看他，有几次把他摁倒在地一顿
打。每一次被打后他回家让祖母心疼地唠叨半天，补好衣服又来到桥
上，于是别人也懒得再去打他了。
黄昏。吃完了饭，人们都在准备晚上的逃难。这几乎成为每天的
惯例，如果哪一天不逃一回，反倒空落落地不那么实在了。可能逃得
太多，都麻木了吧，那一次扶老携幼的狂奔，几乎是一点寄托。可也
奇怪，认为地震来临，在房中很不安全，可平常却只躲在房里，即使
天热得要命。
他等了很久，那个女人没有出来。这让他有种异样的感觉，好象
他知道这女子该出来，却没有遇上。
天上，月亮大得怕人，金黄色的，中秋也没这么大吧。圆圆的挂
着，里面明明暗暗，依稀有点图案。有人说是兔子，有人说是桂树，
也有人说是蟾蜍，可在他眼里，什么也不是，只是一点黑斑而已。可
能，那也确实如此。现实也许没有幻想那么美丽动人，可毕竟是现实。
她应该出来。他想着，走下了桥。桥的那一头。
第一次看到她，还是几年前。那时他挤在桥头的人群中，听着有
线广播里传出的中央又揪出了多少个反革命集团的好消息，而大人们
摇着蒲扇，说些不着边际的话，诸如江猪有如船只一般大，某地雷劈
死了一个扒灰老一类。他总是听着这些他半懂不懂的话，想象着他们
说的那种情景。
这时她出现了。
在一个十一岁的少年心中，美只是女人的胴体，衣服绝对谈
不上什么美与不美，因为所有的衣服都象一个模子里刻出来的，蓝布
衣服黑裤子。如果看下半身的话，根本无法看出一个人是男是女。
然而，她给他心中带来的不仅是一次震撼，而是一次翻天覆地的
变化。
她穿着一件白色的连衣裙。他记得广播里说过标准装是布拉吉一
类的话，但没有说布拉吉可以是白色的。当她出现在桥头，人们的话
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