“把标出来的段落念给我听。”他声音嘶哑地说，“因为我只能看懂一两个字词，可我想知道这首诗说了些什么，非常想知道。”
“第一节，”她念道，又立刻清了清嗓子。嗓子干干的。外面狂风呼卷，头顶上没有灯罩的灯泡在污点密布的灯座上摇曳不定。
我最初想及，他的字字句句都是谎言，
那个白发斑斑的瘸腿老人，用恶毒的眼
斜睨其谎言
在我身上的成果，嘴角难抑
窃喜的笑，皱缩的笑纹印刻
在他的唇边，乐于收纳新来的牺牲者。
“柯林斯。”罗兰说。“不管是谁写的这诗，他说的就是柯林斯，言辞确凿，正如金在他的故事集里谈到我们的卡－泰特。”
“不是柯林斯，”苏珊娜说，“是丹底罗。”
罗兰点点头。“丹底罗，你说得对。往下读。”
“好的；第二节。”
他还需置备什么呢，用他的木杖？
再预备什么，连同谎言四伏，诱捕
可能遇见留居于此的他、再问问路的
所有旅人？我暗忖那骷髅般的笑
能够破灭什么，拐杖又能为我写下怎样的墓志铭
只因我在这尘积的坦途上荒度了欢娱时光。
“你还记得他的拐杖吗？记得他是如何挥舞的吗？”罗兰问她。
她当然记得。这条坦途早已积雪深厚，而非尘积厚厚，但不管怎么说，都是同一条路。不管怎么说，这就是描写的刚刚发生在他们身上的一切。想到这里，她战栗起来。
“这首诗来自于你的时代吗？”罗兰问，“属于你的年代？”
她摇摇头。“甚至不是我们国家的诗歌。他在我出生前六十多年就死了。”
“但他一定看到过刚刚发生的一切。也许，是相同的事件。”
“是的。而且斯蒂芬·金知道这首诗。”突然，灵光一现，耀眼的想法激得她别无他想，除了真相。她带着狂野而惊诧的眼神瞪着罗兰。“就是这首诗让金开始写作的！这就是他的灵感！”
“苏珊娜，你说得可当真？”
“确信无疑。”
“可是，这个布朗宁肯定看到了我们。”
她不知道。这实在太复杂了。就好像纠缠于鸡生蛋、蛋生鸡的问题。也活像是迷失在四面布镜的大房间里。她觉得脑子里晕乎乎的。
“读下一段吧，苏珊娜！读这个叉—我—我—我①『注：罗兰看不懂罗马数字ⅩⅢ，所以读成了“X—I—I—I”，此处谐译为此。』。”
“这是第十三节，”苏珊娜更正说，
至于草，都长得稀疏
如麻风病人的头发；干裂锋利的叶缘扎入其下的泥
尤似浸了鲜血揉成的土。
一匹僵硬的盲马，骨头根根毕现，
自从到了那里呆立已久，已被麻痹；
从魔鬼的马群中遭驱逐出，不再效力！
“下面读的是第十四节。”
活着？我只知它该是死了很久，
挺着荒凉贫瘠的红脖子，扯着老皮褶子，
也紧闭盖在稀落鬃毛下的双眼；
罕见这等妖形怪状之物带有如此的悲哀；
我从未见过一个畜生使我如此憎恨；
它定是千恶万邪，才活该这等凄惨痛楚。
“栗皮儿，”枪侠说，还猛地将大拇指指向身后。“拴在那边，老皮褶子的马脖子，还有所有描写都符合，只不过不是公马，而是母马。”
她没有应答——不需要再做评价了。说的显然是栗皮儿：瞎子、皮包骨头，马脖子上到处是擦破老皮的伤痕。我知道，是匹又老又丑的母马。老头儿曾这么说……看上去像是老头儿的怪物。来吧，栗皮儿，你个老不死的草肚子、造粪机，你个走不动路的老母马，你个迷了路的四条腿的麻风病人！而这张影印件上白纸黑字，是一首许久以前的诗篇，也许，早在金先生出世前八十年、甚或一百年：……都长得稀疏，如麻风病人的头发。
“从魔鬼的马群中遭驱逐出，不再效力！”罗兰冷冷一笑，说，“虽然它不再是战马、也不会再成为战马，我们走之前还会看到它带着魔鬼回来。”
“不会的。”她说，“我们看不到。”她的声音听起来比刚才更干哑了。她很想来一杯，但现在决不敢触碰这个可憎之地的任何东西，更别说水龙头里流出来的水了。再过一会儿她就会取些雪来，让雪融化。然后她就有饮料了，她决不会在那之前喝什么东西。
“你为何这么说？”
“因为栗皮儿已经走了。就在它的主人盛情款待我们时，它已经走进大风雪中了。”
“你怎么会知道的？”
苏珊娜摇摇头。“我就是知道。”她翻到下一页，这首诗共有两百行。“第十六节。
“不是这样！我忆想……”
她停下不读了。
“苏珊娜？你怎么——”接着，他的目光也落到了下一个词语上，即便是英文，他也认得这个词。“继续。”低沉的声音比耳语响不了多少。
“你肯定吗？”
“读吧，因为我想听。”
她清了清嗓子。“第十六节。”
不是这样！我忆想库斯伯特涨红的脸
掩在鬈曲金发下，
亲爱的伙伴，几乎直到我能触感他的手
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