高个男子站起来，邪笑了下，没有开枪，也没有移动。他的眼睛看上去有点焦虑，但我顾不上那么多，也不知是不是那样。
我在小混混身后慢慢下蹲，仍然抱住他，抓着他的枪。这一步又走错，那时我应该掏出自己的枪才对。
我把他推开，他一个踉跄撞到椅子上，摔了一跤，他便朝那椅子一阵猛踢。高个男子笑了。
“里面没有子弹。”他说。
“听着，”我一本正经地说，“我喝了很多上好的苏格兰威士忌，准备去一些地方解决些事情。不要一直浪费我的时间，你们到底想要什么?”
“里面真的没有子弹，”蜡鼻子说，“你试试看。我从不让弗力斯科带着有子弹的枪，他太冲动。伙计，你手臂很灵活，真的。”
弗力斯科从地上坐了起来，又朝地毯吐了口唾沫。我把那杆大型自动手枪对准地板，扣下扳机，一记空枪，但从拿枪的平衡感来说里面好像有子弹。
“我们没有恶意，”蜡鼻子说，“反正这次不打算对你怎么样。下次?谁说得准呢?你或许懂我的意思，不要多管小基特的事，懂?”
“不懂。”
“你不从命?”
“不，我是不明白。小基特是谁?”
蜡鼻子很不高兴，他轻轻地晃着他的长柄22式手枪，“朋友，看来得帮你回忆回忆是吧，要这样的话门得关上啊。这件事容易办到，弗力斯科只要吹口气就行。”
“这我能明白。”我说。
“还我的枪。”弗力斯科大叫着。他站了起来，但这一次他冲向了他的搭档，而不是我。
“笨蛋，放下枪，”高个说，“我们只是传达指令。我们今天不是来杀他的，今天不行。”
“说你呢!”弗力斯科一边咆哮着一边试图抓住蜡鼻子手上的22式手枪。蜡鼻子轻而易举把他扔到一边，我趁这空当把大自动手枪换到左手，右手掏出鲁格尔手枪，把枪对着蜡鼻子。他点了点头，但似乎没有吓到他。
“他不是没有父母，”他伤心地说，“我只是让他跟着我混，不要轻视他，否则狗急了还跳墙呢。我们现在就走，你听懂了我刚说的话吧，别再管基特那小子的事。”
“对着鲁格尔手枪，你还这么嚣张，”我说，“小基特是谁?在你离开之前也或许该把警察叫来。”
他疲倦地笑了：“先生，我带着这把小口径枪不是用来做做样子的。你要是以为你可以一枪崩了我，那就来。”
“好吧。”我说，“你认识一个叫加斯特的人吗?”
“我认识的人很多，”他说着，疲惫地笑了笑，“也许认识，也许不认识。老兄，记住我说的话，再见。”
他走到门口，向旁边稍稍侧了侧，这样他始终可以瞄准我，我也同样可以瞄准他。只是谁先开枪谁打得准的问题，或者说根本是一个值不值得开枪的问题，或者还是说我喝了那么多上好的温热的威士忌能不能瞄准的问题。我让他走了。我看他不像个杀手，但我可能又错了。
我没把注意力放在那小个子身上时，他又冲向我，抓过我左手的大自动手枪，跳到门口，又往地毯上吐了唾沫，溜了出去。
蜡鼻子走在他后面——长尖脸，白鼻子，尖下巴，一脸疲惫。我无法忘记他。
他轻轻地关上了门，我拿着枪傻傻地站在那里，听着电梯上来，下去，又停在那儿。我却仍站在那里。马蒂·埃斯特尔不可能雇用两个这样滑稽的人来吓唬人。我琢磨着，但什么也没琢磨出来，想起还剩半瓶苏格兰威士忌，又开始喝起酒来。
一个半小时后，我感觉好些了，但仍然没有把问题想明白，只是觉得昏昏欲睡。
我在椅子上打瞌睡睡着了，这又是个糟糕的错误。刺耳的电话铃声将我吵醒，醒来时我嘴上塞了两张法兰绒毯子，头疼欲裂，脑后磕伤，下巴青肿，肿包没有肿到像雅吉瓦苹果一样大，但也很痛。我感觉糟透了，像一条腿被截肢了的感觉。
我爬到电话处，弓着背坐到在旁边的椅子上，接起了电话，电话那头传来一阵像冰柱一样冰冷的声音。
“马洛先生吗?我是基特先生。今天早上我们见过，不好意思，我对你有点不礼貌。”
“我自己也有点不礼貌。你的儿子给了我下巴一拳，我是说你的继子，或者说你的养子——反正不管怎么叫，就是那个人。”
“他是我的继子也是我的养子。真的吗?”他听起来好像挺感兴趣，“你在哪里碰到他的?”
“在亨特里斯小姐的公寓。”
“哦，这样。”突然他声音变得温和起来，“冰柱”融化了，“有意思。亨特里斯小姐说了什么没有?”
“她说她喜欢那样，喜欢看他揍我的下巴。”
“这样。那他为什么要这样做?”
“亨特里斯把他藏在屋里，他在里面听到我们的一些谈话就火了。”
“我明白了。我一直在想或许应该给她一些钱——当然不是很大的数额，好让她合作。就是说，要是她确定愿意按我们说的做的话，可以给她一些钱。”
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