郑源扒拉着撕开一个个箱子，小半生的琐碎渐渐显山露水，无一例外的蒙着薄灰。一把摩卡壶，汪士奇第一次公费出国带回来的纪念品。当看着郑源往里填咖啡粉的时候，他大惊失色：“怎么?这玩意儿不是拿来煮面的?”一只垒球手套，念书的时候校球队发的，他瘦，跑不快，永远被分到外野，连带着手套也鲜少有登场的机会，皮子橙黄硬挺，簇新得有些委屈。一套紫砂茶具，第一年评上优秀记者的奖品，壶嘴不小心嗑断了一个角，照用不误，洗出了一层淡淡的包浆。还有一本相册，郑源不爱照相，每次被镜头对准就横生出一股巨大的不自在，手脚多余得可笑。倒是小叶来了以后多了不少照片，她的脸小而白，身姿纤软，上相，这相册里有一大半是拍她的。不对，不要想小叶，医生说什么来着?对，转移注意力，转移注意力……
怕什么来什么。郑源手一抖，相册的夹层里啪嗒掉出一份卷宗来。郑源眼睛不敢往下看，只有手指颤巍巍伸过去，摸着已经起毛的牛皮纸袋子，不用打开也能背得出里面有些什么。
那是当年凶手留给他的礼物，关于小叶最后的纪念。失踪人口报告，立案书，没有死亡证明，因为到最后也没找到尸体，取而代之的是五张宝丽来相纸，乳白的方框，依次框住五个熟悉的部位，手，乳房，小腿，脚趾，脸。
一样是白白的，软软的，纤细漂亮的，却是被切下来的。
郑源想起自己收到最后一张照片时的心情，没有想象中的天崩地裂，却莫名其妙地闪过去一句：小叶倒是不像死人。
这突如其来的八个字最终让郑源离职换岗，搬出本省，接受了三年的心理干预治疗。他搞不明白自己为什么不能像一般人那样大哭大醉然后让一切过去，就像搞不明白凶手当年为什么偏偏要对小叶下手。
是他惹的事，明明应该是他死的。
郑源抱住那个袋子，流不出眼泪，只能发出一点微弱的干号。
失败
“你害怕了。”郑源刚一落座就听到对面的声音，他从来没觉得有谁的声音这么刺耳过。
“只是没睡好。”郑源把一叠报纸摔在桌上，他知道这时候最忌讳有情绪，可是他还是个人，是人都会有情绪。“你要的报纸。”
吴汇枯柴似的手指从栏杆间伸出来，狱警清清嗓子：“收回去，采访不许交接任何物品。”
吴汇转头看着郑源，眼神里没有一点祈求的意思。如果他开口，大概只会叫他自己看着办：想搞砸吗?有本事坐着别动啊。
郑源讨厌他的笃定，不止他，还有他的整个人生，整个世界，他们好像吃定了他无从反抗，只会闷着头把一切扛下去。
牢骚归牢骚，事实上郑源仍然摊开了报纸，一一举起来，六份，本地外地都有，高通广场的案子，头版头条。吴汇的注意力被吸引过去，他像个瘾君子嗅到了毒品，整个脸凑得极近，似乎再用力一点那张窄瘦的脸就能从两根铁条之间穿出来。郑源不喜欢他的眼神，那上上下下滚动的眼珠子好像透过报纸滚到了他的皮肤上，蚂蚁一样，岩浆一样。
“你在看什么?”
“你说呢?”
“文章你早读完了，现在上面有要求，报道重心全在见义勇为的袁佳树身上，没什么行凶细节，也没有太多对你的描写，估计你也不想细看。”郑源懒得再打心理战，发出一记直球：“你在看死者照片。为什么?”
吴汇勾起嘴角：“你们写文章的人有句话叫什么来着?用作品说话。我的作品也在说话。”
“那你的作品在说什么?”
“他们在唱歌，嘲笑你的愚蠢，感谢我的造化，不，其实你不算最愚蠢的一个，起码你还追到了这里。其他人，他们在我认罪的那一天就撒开手了。”
“你并没有那么重要，盖棺定论之后，撒开手才是正确的选择。”
“但你没有撒手。”
“我说过了，这是我的工作。”
“我知道，你的工作做得很好。”吴汇靠到椅背上，语气真诚，“郑大记者，专写大案，跟过好几次凶杀案现场，年纪轻轻的就拿过新闻奖，前途无量啊。”
郑源感觉到了那背后隐藏的恶意：“你想说什么?”
吴汇抠了抠指甲：“没什么，这里新报纸来得慢，老报纸倒是挺全的，特别是法制周报，我翻了翻，收获颇丰。”
郑源突然迫不及待地想要离开。采访时间还剩一刻钟。不管了，他想，现在必须走。
然而吴汇的声音还是像生锈的钝刀子一样刺过来：“你说有趣不有趣，天天写别人杀人分尸，临到头落在自己身上了。喂，你老婆那案子那么刺激，比我这个刺激多了，你为什么不写?是不是因为没找到尸体，写起来没感觉啊?”
郑源的耳朵里涌上一阵尖锐的噪音，眼前的画面仿佛抽帧一般抖动。他知道自己需要保持冷静，但这一次他的动作比他的理智快。他的手伸过栏杆，一把揪住吴汇的领口，吴汇整个人撞到栅栏上面，“梆”的一声。
“喂!你!撒开手!赶紧给我放开!”看守所的狱警一拥而上，郑源感觉自己被强硬地址开了。他像一只斗败的狗，在缰绳的牵制下不甘心地喘着粗气。吴汇已经被按倒在地，郑源看不到他，但能听到他尖利的笑声，那声音让郑源整个脑袋都在充血。
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