普勒拉开枪栓，将另一颗7.62口径的子弹推进了枪膛。
片刻间，一个更高、更瘦的塔利班士兵跑了出来。
普勒在瞄准镜前闪电般地运算着。他的大脑转得比他即将射出的子弹速度还要快。又一次扣动扳机，又一个阿富汗人的躯体出现了旋转，他的脑壳的主体被打飞了。他的旋转近乎是优雅的，权当是他最后一次的谢幕，在这荒凉的舞台上他再也做不出任何表演了。同前面那个塔利班士兵一样，他甚至来不及意识到自己的死亡，因为人的大脑在这种情况下领悟力总是慢了半拍。他的同伙发出了歇斯底里的叫声。
他们的枪栓拉开了。他们怒火中烧了。
普勒的初始目的达到了。气急败坏的士兵是打不好仗的。
当然，他们不得不有所顾忌，因为他们知道遇上了一个难以对付的家伙。普勒朝自己的战友望去。他自己身上的多处伤口正在不断地涌出鲜血，然而他却远距离地为战友们进行检伤分类。三个士兵已经牺牲了，而且已经被烧得辨不出模样，因为油箱和弹药箱就是在他们的膝盖旁爆炸的，他们毫无逃生的机会。还有一个士兵在爆炸中被远远掀出了火海，尽管如此，他正在死去。
他的一大块胸脯还有右腿已经炸没了，而且普勒看得出他体内的某一部分已经破裂，氧浓度已经过高的鲜血从炸穿的动脉中喷射出来又洒落在他的身上，活像是令人毛骨悚然的红色喷泉。他马上就要断气了。不过，仍然有另外四个受伤的战友是他可以救出的，或者说是值得去拼死一试的。
子弹朝他射来。塔利班士兵不再跑动了，而是寻找掩体隐蔽起来，举起枪——大都为美国造，是苏联入侵年代的——不遗余力地想结束普勒的生命。
他们的杀意已决。他也是。
他们为自己的战友而战。他也是。
他们的人不少。普勒已呼叫了增援，然而增援到达的时间恐怕要长过他能活下来的时间。要想生存，他就不得不杀死眼前所有的敌人。
约翰·普勒就是被训练来做这个的。事实上，他在内心里是渴望着做这个的。
一切无关的念头都遭到了排斥。他的注意力高度集中，他什么也不想。他仅仅是在转化自己受过的训练。他将一直战斗到心脏停止跳动。
百分百地全神贯注。就是如此。这么些年辛勤的汗水、痛苦的磨炼，还有教官为了激励和逼迫他做到最好而对他发出的训斥和叫喊。所有这一切，都是为了下面的三分钟。因为，拼红了眼的双方决出胜负所需要的，大概只是这么一点时间。称为一场战争的东西，就是生命个体的这种无数次浴血厮杀的累积。
他听凭对方的火力肆虐了一阵子。子弹打在悍马车的钢板上叮当作响。另一些子弹飞过他的头顶，听起来像是许多微型喷气式战斗机在空中掠过。有颗子弹擦伤了他的左臂，同他已有的几处伤口相比，它完全可以忽略不计。普勒过后还会发现，另一颗步枪子弹打碎了他防弹衣的金属片后跳飞到悍马车体上，又改变路线，在失去了绝大部分动能的情况下，落到他的脖子上安了家。医生们将会觉得它很像是一粒大大的金属青春痘，根部刚好扎在他的皮肤表层里。可是眼下，他根本没有觉察到它。即使觉察到了，他也根本不会在意它。
约翰·普勒又一次抬起了他的枪……
23
和往常一样，普勒不会突然地从床上起身。他缓缓地与安妮汽车旅馆这张窄窄的床脱离接触。他富有自制力，一举一动都分寸适度、沉着镇定。他现在不是在阿富汗坎大哈城外的郊区同裹着头巾的杀手交火，而是在美国本土的矿山，与可能是在这里土生土长的杀手角力。
他不必查看手表，体内的生物钟告诉了他想知道的：零四三零。他洗了淋浴，在喷淋的热水下多待了三十秒钟，试图冲去许多年前那场战斗的记忆散发的血腥气味。不管用，从来不管用，这不过是他的一厢情愿。他穿上了牛仔裤和印着CID字样的短袖衫。这套衣服这么快就已成了他在这里的制服。他没穿运动鞋，而是换上了一双旧的浅褐色军用靴。外面的天气依然非常热，似乎温度在夜里也一点儿没降下来。但是不论这里多热，同阿富汗或伊拉克的夏天还是无法同日而语。那是令人刻骨铭心的热浪。尤其还有柴油燃起的熊熊大火，有被烈焰吞去生命的人们留下的撕心裂肺的喊声。就在你的眼前，他们烧得焦黑、赤裸，浑身没有一块完整的皮肉。
他的手机响了。可能是总部，也可能是科尔，也许又有什么事情发生了。他看了一眼来电显示，表情由一种警觉转换为另外一种警觉，警觉的程度倒是减弱了。
“我是约翰·普勒。”
“你一直不回我的电话，小丘八。”
“我正在外出执行任务。”普勒顿了顿，不过仅仅是一秒钟。
“您现在怎么样，将军?”
老约翰·普勒的声音听着像是一只胸腔极大的凶狗的吠叫。军队中流传着这样一个说法，老普勒单是凭自己的嗓门就能杀死不少人，因为他们的心脏会由于经不起如此的惊吓而突然停止跳动。
“你一直不回我的电话，小丘八。”老普勒又说一遍，仿佛他根本没听到儿子的回答。
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