我不能用我房间里的灯泡;我可能还要用台灯看书，枝型吊灯太高了。楼下的厅里还有一盏灯，我看了看漆黑的楼梯井，还是放弃了这个念头。这层楼或楼上的什么地方一定有新灯泡。玛莎可能知道。我太需要灯光了，所以我决定去问她，虽然我必须先把她叫醒。我可以明早向她解释，我会额外给她一大笔小费。
我穿过走廊来到后楼梯，这是一个封闭的螺旋式楼梯。通往顶楼用人房的一段楼梯比其他楼梯更破旧些。地毯掩盖了我的脚步声，借着手电筒的光，我看到脚下的地毯已经被磨得破旧不堪。我离开后楼梯朝前厅走，穿过了一段较狭窄、低矮的走廊。我来到我楼上的那间屋子的门口，然后停住了脚步。这里没有纯
银的门拉手，也没有雕刻的胡桃木大门——只有一扇普通的脏兮兮的棕色大门，上面安着黄铜门把手。维多利亚时期的优雅不见了，用人的房间为我们展现了完全不同的一面。我轻轻地敲了敲门，没有人回答。我稍微用力地敲了敲，依旧没有人回答。
“玛莎!”我觉得自己的声音听上去很不自然。好像在每两个音节之间有个停顿，就像拉力过大把一个音撕裂成了两个。玛莎身边有人听到我说话吗?能从我的声音判断出我很害怕吗?我转动了门把手，门开了。
我进了屋，这里和我的房间的大小、布局完全一样，只是光线更暗一些，因为这里比街边的路灯高出许多，窗子也小，月光透不进来。我只能看到脏兮兮的窗台和白色的床罩——再看不到其他东西了。
“玛莎……”我打开手电筒照在床上。床上没有人。
我摸到墙上的开关，按了下去。房间立刻在炫目的灯光下清晰可见。眼前的景象使我立刻感觉到这个房间的主人根本没有受到重视——破旧的地毯、粗制滥造的窗帘、难看的棕色松木家具、破旧的铜床、噪声很大的闹钟和掉了白漆的安乐椅，唯独玛莎没在屋里。
我没关灯就直接出了房间，随手轻轻地关上了门。我在漆黑、寂静的走廊站了一会儿。透过这栋老房子厚厚的墙壁，我依稀能听到麦迪逊大道和第五大道上车辆的声音——再没有其他声音了。我用一只手摸索着墙壁从后楼梯往下走。
我来到二楼的时候，停下了脚步。玛莎会不会去厨房喝茶或热牛奶?大多数上了年纪的女人都认为睡前喝杯热饮料可以治疗失眠。也许我刚才听到的就是她的脚步声。
我朝楼梯井下看了看，手电筒的光照不到的地方漆黑一片，我轻声地喊：“玛莎!”没有人回答。我沿着蜿蜒的楼梯走下去。
来到最后一个转弯处的时候，我看到地下室厨房的门开着。昏暗的光从封着木条、与外面街道齐高的窗子透进来。窗边有一张扶手椅。一个走了样的身影一动不动地蜷缩在上面。
“玛莎……”我拿着手电筒照在椅子上，她还是没动弹。我穿过屋子，直接把手电筒对准了她的脸。
只要我还活着，我永远也忘不了那一刻。我又一次变得麻木以至于行动迟缓。我看到了眼前的事实，大脑却迟迟想不明白。一开始我想：她睡得真沉。后来我想：是什么在手电的照射下发光?我又往跟前凑了凑，是玛莎的眼睛，是她的眼球在反光。但是，不可能呀。人们不会睁着眼睛睡觉——而且，如果有光照过去，人们会眨眼睛，黑暗中……内心深处，有个微弱的声音补充说：如果他们活着……我一下子明白过来，玛莎死了。
我在她纤细、结实的手腕上摸了摸脉搏，什么也感觉不到。
我试着找出死因。她的身体上没有淤伤。头和肩膀靠在椅背上，一缕头发如光环一般缠绕在疲倦的老脸上，下颌凹陷下去。眼睛睁得大大的。那眼神正常吗?玛莎是在惊慌和恐惧中最后一次看这个世界吗?我朝着她看的方向望过去。她的眼神停留在正对着后楼梯敞开的大门上。
我又看了看蓝色法兰绒上方她那骨瘦如柴的喉咙。没有抓痕或伤疤。我提起她轻轻放在扶手上的一只手，上面的手指半弯着。这是一只操劳过度的手——指尖已经磨出了趼子，关节向外凸着，左手的食指被针扎过无数次——但是，手上没有反抗过的痕迹。我强忍着触碰冰冷尸体带给人的反感，又用指尖碰了碰她的额头，并且抬起她的脑袋摸了摸后脑。我放开手，她的头歪向一边。我的手上没有血迹。头发下面没有骨折的地方。脖子很松弛，没有被扭断。脑袋的位置很自然，和活着的时候一样。尸体没有僵硬，她才死去没多久。
到底是什么原因呢?
是由于心脏衰竭的自然死亡吗?她年纪已经不小了，而且……为什么她偏偏在我和她住在一起的这天晚上死去?她为什么一动不动地盯着门口?
也许玛莎的死是个意外，但对我来说，问题没这么简单。我不能和尸体待上一整夜。我应该打电话给警察吗?这样做会拖延我去华盛顿的行程。到时候，我就没办法完成鲁伯特对我的嘱托了，我可能来不及去和鲁伯特说的那个人见面，除非我在约定的时间赶到。鲁伯特千叮咛万嘱咐要我一定要按时到达。现在，鲁伯特的钱还在我手上，我不方便和警察接触。如果玛莎的死因有可疑，他们一定会仔细地盘问我——甚至可能调查我。您向我暗示过，伍利兹警长，您说鲁伯特涉嫌不法交易，如果警察发现那笔钱在我这儿，我也可能被牵连其中。现在，鲁伯特死了，他不能为我证明，也没有其他人能为我作证，即使是阿曼达。.
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