“这取决于你多么聪明，”温西冷酷地回答，“你记得坡〔1〕那本《失窃的信》里面的情节吗?一个非常愚蠢的凶手完全不会给自己找不在犯罪现场的证明，而一个稍微聪明一点的凶手说：‘如果我不想被怀疑，就必须寻找一个很好的不在场证明。’但是一个更加聪明的凶手会对自己说：‘每个人都希望提供一个一流的不在场证明，但是我的证明越充分，他们就会越怀疑我。我是一个聪明人，所以会提供一个看上去并不十分完美的证据。然后人们就会肯定地说，如果我犯了罪，那么会提供一个更加完美的证明。’如果我是凶手，就会选择这么做。”
“那么你或许不会有好下场。”
“很有可能。警察都很愚蠢，他们在推理过程中永远跨不出第一步。遗憾的是，你的自行车还没有找到，不是吗?”
沃特斯再次拿起他的调色板。
“我不想再继续讨论这个愚蠢的问题。”
“我也不想，继续画画吧。你有这么多画笔，都会用到吗?”
“哦，不会!”沃特斯讽刺地说，“我只是为了虚张声势。”
“你所有的东西都放在这个小背包里吗?就好像妇女的小手袋，十分杂乱。”
“但是只要需要，我总能找到它们。”
“坎贝尔也用这样一个小包。”
“那么我们之间还有些共通性，不是吗?”沃特斯非常不耐烦地从温西手里抢过那个小包，翻出一管玫瑰红颜料，在调色盘上挤出一些，然后把盖子拧紧，又扔回袋子里。
“你用玫瑰红吗?”温西好奇地问，“有人说这种颜色很难看。”
“有时候用起来很顺手——如果你知道如何用它的话。”
“它不是很容易褪色吗?”
“是的——我也不是经常用它。你是在上艺术课吗?”
“差不多。学习不同的方法。非常有趣。很遗憾我从来没有看过坎贝尔作画。他——”
“看在上帝的分上，不要喋喋不休地说坎贝尔。”
“不要吗?但是我记得非常清楚，你说如果你想的话，就可以很好地模仿坎贝尔的作品。就在他死之前——你记得吗?”
“我不记得任何事了。”
“啊，你那时喝醉了，我也没把它当真。这周的《周日纪事报》上有一小段关于他的文章。我在某个地方得到了一份。哦，是的——他们说他的死是艺术界的巨大损失。‘他不可模仿的独特风格，’——它是这样写的。我想他们不得不说点什么。‘非常独特的手法’——这是高度的赞美。‘卓越的想象力和独特的色感让他跻身一流画家的行列。’我注意到那些突然死去的人看来都是一流的。”
沃特斯轻蔑地哼了一声。
“我知道《周日纪事报》上写这篇文章的家伙。汉布尔登那群人中的一个。汉布尔登是个画家。坎贝尔从他那里学了点小把戏，创造了自己的风格。我告诉你——”
这时画室的门嘭地被撞开，乔克·格雷厄姆上气不接下气地跌了进来。
“我说，温西在这里吗?对不起，沃特斯，我必须和温西说句话。不，没关系，我不会带走他的。温西!老兄，我陷入绝境了，简直太可怕了。你听说了吗?我快要被气炸了!”
“去，去，”温西说，“你听了不该听的事情。去穿上你的睡衣，看起来才不会这么苍白。我再告诉你一遍，坎贝尔已经死了，他不会从坟墓里跳出来的。”
“我倒希望他可以。”
“要敲门吵醒邓肯吗?最好不要。”
“哦，不要再胡言乱语了，温西。真的是太该死了!”
“哦，可怕，可怕，可怕。”温西继续七拉八扯地胡说，“无法言说、难以名状的恐惧。你怎么看起来一副呆头鹅的蠢相〔2〕。”
“呆头鹅的评价太准确了，”格雷厄姆说，“这正是我刚才看起来的样子。”
“鹅被拔了毛，”温西机灵地眨眨眼睛，“你也是。”
“幸运的一击，你是这个意思吗?”
“到底是什么事?”沃特斯暴怒地说。
“我也不介意你知道这件事，沃特斯。”格雷厄姆说，“如果不做点什么事的话，不出一会儿整个镇都会知道的。天哪!”他擦擦额头，重重地栽进离他最近的椅子里。
“很好，很好。”温西说。
“听着!你知道这一团乱七八糟的事都和坎贝尔有关。那个治安官，邓肯——”
“我告诉过你邓肯会做什么的。”
“闭嘴!这个傻瓜过来问我周二在哪里之类的问题。你知道我从来没把这件事当真。我告诉他自己到一边儿玩去。然后某些东西就被写进了报纸——”
“我知道，我知道。”温西说，“我们可以拿出来读一读这部分。”
“好极了，总之——你知道牛顿-斯图尔特那个女人——史密斯·勒梅热勒吗?”
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