他在地板到处摸蝴宝贝背包。他的东西到底到哪儿去了?
好。找到了。一切都好极了。他把手伸进包里面摸着--找到了他的手电筒。他"啪"地一下摁亮了手电筒。
"让我们来点光。"他悄声说，"哇一啦!"
啊哈，运动迷们太差劲了--他确确实实就在他家的阁楼上面。这不是一个梦。他终究是特鲁丝学校的凶手。他把亮光照到他的手表上。这表是他十二岁的生日礼物。是飞行员戴的那种精密的手表。哇，他有他妈的多么感动!也许等这一切过去以后他可以去学做一个战斗机飞行员。学会驾驶战斗机。
战斗机飞行员的手表上说现在是凌晨四点钟。那就一定是凌晨四点了。
"狼人出没的时辰。"他轻柔地低声说。是下阁楼的时候了。
是继续在世界上扬名的时候了。现在要发生一件顶呱呱的惊人事件了。
绝妙的谋杀。
得杀，得杀，得杀。
第75章
他把笨重的折叠梯子非常慢地放到房子的二楼去。他的房子。要是他的养父母这会儿正好起来撒尿的话--那他就有大麻烦了。
不过，给他们来个大大的出其不意。
给每一个相关的人都来一场他妈的大风暴。
他现在呼吸有一点儿困难。这事什么都不容易。他得把这重重的、不灵便的梯子悄悄地放到二楼上，不过最终还是发出了"咚"的一声轻响。
"他妈的。没用的东西。"他悄声说。
他还是不能完全屏住呼吸。他的身上出了厚厚一身汗，像马儿晨练时出的汗那样。他在他爷爷的农场里见过那种情景。再也没有忘记过：你眼睁睁地看着那种汗几乎变成了起泡沫的奶油。
"胆小鬼。"他悄声嘲笑自己的胆怯说，"你是个胆小的家伙，不中用的家伙，没用的家伙，伙计。"他的套话又来了。
他尽量让一些冰冷的恐慌和紧张过去。他停在折叠梯的顶端，长长地、慢慢地深深出了几口气。这可真古怪。在现实生活中，在真实的时间里，这可真他妈够乱的。
他终于开始爬下那个摇摇晃晃的木梯子，梯子腿摇摇晃晃的，让人觉得像在踩高跷一样。他在尽可能地小心，动作尽可能的轻。
到了底下的时候他感觉好了点儿。脚踏实地了。
他踮着脚顺着楼上的走廊走到主卧室的门前。他打开门，立刻一股着实寒冷的空气迎面袭来。
他的养父一直开着窗子，就是在十二月，就是正他妈下雪的时候也开着窗。他愿意。严寒大概可以让他浅棕色的板刷头变短。这样就省得理发了。这家伙真是个超级大傻瓜。
"这么冷这么黑你操她吗?"他压着嗓子低声说。那听起来也差不多不错。
他走到他们的特大号床边上，走得非常近。非常近。他站在他爱的圣坛、他们神圣的宝座旁边。
他多少次想像过这样的一个时刻?就是这一个时刻。
还有别的多少孩子一千次一万次想像过这同样的场面?不过他们接着什么都没干。没用的东西!世上全是那么些没用的东西。
他正处在一次最可怕的狂怒的边缘，一次真正可怕的狂怒。
他后颈上的汗毛都直立起来了。立正。不管怎么说，感觉就像那个样子。
他可以看见卧室里到处都是血。就像这种雾蒙蒙的红色。简直就好像他在用一个夜用望远镜看这个房间。
他......就......要......爆......发......了......不......是......吗?
他可以感觉得到自己......爆......炸......成......了......无......数......块......碎......片。
突然，他扯着嗓子尖叫了起来："醒过来闻一闻他妈的福尔格的咖啡!"
而且他现在在啜泣。出于什么原因，他并不知道。自从他还是个非常小的孩子，非常非常小以来，他就不记得自己这样哭过了。
他的胸膛在发痛，好像他被人重重打了一拳一样。或者是被人用一根十八英寸的球棒击了一下。娇滴滴先生又回来了。他觉得好像霍尔顿·考菲尔德一样。悔恨。每次作出他妈个什么举动之前之后总是想了又想。
"砰。"他扯着嗓子尖叫。
"砰。砰。"
每次那么令人毛骨悚然地大叫一下，他就拉一下史密斯和韦森牌枪的扳机。他又把一颗九毫米的子弹射进了这两个睡着的人的身。开了十二枪，要是他没有数错的话，而他数什么都数得很对。十二枪，就跟约瑟和凯蒂·梅能德兹中的枪一样。
罗斯福学校的军事训练终于派上了用场，他不禁想道。他的老师们毕竟做对了。学校的威尔逊上校一定会为他这种枪法感到骄傲的--但是最重要的是，为他今天晚上所表现出的坚定的决心、非常简单明确的方法以及非凡的勇气而骄傲。
他的养父母被消灭了，完全消失了，几乎被他所使用的所有那些火力所粉碎了。他没觉得什么--也许除了为自己的作为、为自己的好枪法而感到自豪以外。
没有人在这儿。没有人干了这个，伙计。
他用他们的血写道。
然后他跑出去在雪地上玩。他弄得满院子都是血，什么上面都是血。你要知道，他可以。现在他可以做任何他想做的事情。没有人能阻止，没有人。
第76章
又发现了一个被谋杀的孩子。
是一个男孩。不到一小时以前发现的。
约翰·辛普森晚上七点左右接到了这个消息。他不能相信。不能，不愿，接受别人才告诉他的消息。星期五，十三号。是故意找的这么个日子吗?
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