“他右手握着警枪，枪上了膛，但并没有发射。他口袋里的皮夹有三十七克朗、身份证、一张奥萨。托雷尔的照片、一封他母亲写来的信和几张收据。同时还有驾照、笔记本、笔和一串钥匙。等实验室的人检验完毕，这些都会还给我们。我可以继续吗?”
“请。”科尔贝里说。
“斯滕斯特伦旁边座位上的女孩子叫布里特·丹尼尔松，二十八岁，未婚，在主日医院上班。她是有执照的护士。”
“我想知道他们是不是一起的。”贡瓦尔·拉尔森说，“或许他在外面找乐子也说不定。”
勒恩不赞同地看着他。
“我们最好查清楚。”科尔贝里说。
“她和另外一个主日医院的护士一起住在卡尔贝里街八十七号。她的室友莫妮卡。格兰霍恩说，布里特。丹尼尔松是从医院搭公车直接回家的。她太阳穴中弹，一枪毙命。公车上中一颗子弹的只有她。她的皮包里有三十八件不同的东西。我要一一说明吗?”
“老天，不用了。”贡瓦尔·拉尔森说。
“草图上的第四个人是生还者阿尔方斯。什未林。他仰天躺在后方两排椅子中央的走道上。你们知道他的伤势。腹部中枪，一颗子弹卡在心脏附近。他四十三岁，自己一人住在北站街一一七号，在市政府的公路局上班。对了，他的情况如何?”
“还在昏迷中。”马丁·贝克说，“医生认为他有希望清醒过来。但就算他醒了，医生也不确定他能不能说话，甚至是不是记得任何事。”
“肚子里有子弹会妨碍你说话吗?”贡瓦尔·拉尔森说。
“是惊吓。”马丁·贝克说。
他把椅子往后推，直起身子，然后点燃一根烟，站在草图前面。
“角落这个人呢?”他说，“第八号?”
他指向公车最后面右手边的座位。勒恩查看名单。
“他中了八颗子弹。胸部和腹部。这是个阿拉伯人，叫穆罕默德·布西，阿尔及利亚公民，三十六岁，在瑞典没有亲戚。他住在北站街的寄宿公寓，显然是下班之后回家。他在代沙路的锯齿烧烤餐厅工作。目前没有他进一步的资料。”
“阿拉伯，”贡瓦尔·拉尔森说，“那个地方不是一天到晚有一堆枪击案吗?”
“你的政治常识太糟了，”科尔贝里说，“你应该申请调到警安会去。”
“正确的名称应该是‘国家警察委员会安全部门’。”贡瓦尔·拉尔森说。
勒恩站起来，从照片堆中找出一两张，排在桌面上。
“我们没办法辨认出这位无名氏，”他说，“第六号。他坐在中央车门后方靠外面的座位，中了六颗子弹。他口袋里有火柴盒擦燃的那一面、一包比尔香烟、一张公车票和一千八百二十三克朗现金。就这样。”
“那是很多钱。”梅兰德沉思道。
他们倾身靠向桌面，研究这不知名人士的照片。他瘫在座位上，双臂伸开，左脚在走道上，外套前胸全是血。他没有脸。
“操，太惨了。”贡瓦尔·拉尔森说，“他的亲娘也认不出他来。”
马丁·贝克回去研究墙上的草图。他伸出左手说：
“我不排除有两个的可能性。”
其他人望着他。
“两个什么?”贡瓦尔·拉尔森问。
“两个枪手。看看这些乘客，他们都没有离开座位，除了生还者;而他可能是中枪之后往前趴到地上的。”
“两个疯子?”贡瓦尔·拉尔森怀疑地说，“在同一时间?”
科尔贝里走过去站在马丁·贝克旁边。
“你是说，要是凶手只有一人的话，应该会有人及时反应?
嗯，或许吧。但凶手只是开枪扫射而已。一切发生得很快，而且当时乘客可能都在打盹——“
“要继续念乘客名单吗?等我们查出武器是一把还是两把，就可以知道答案了。”
“当然，”马丁·贝克说，“埃纳尔，继续吧。”
“第七号是个叫做约翰·谢尔斯特伦的工头。他坐在无名氏的旁边，五十二岁，已婚，住在卡尔贝里街八十九号。据他的妻子说，他是从席贝莉街的工厂加班回来。没有任何异常之处。”
“只差在回家路上吃了一肚子枪子儿。”贡瓦尔·拉尔森说。
“中央车门前方的靠窗座位上是约斯塔·阿萨尔松，第八号，四十二岁。脑袋被轰掉了一半。他住在戴涅街四十号的住家兼办公室，和弟弟一起做进出口贸易。他老婆不知道他为什么在这班公车上。根据她的说法，他应该在纳法路参加俱乐部的聚会。”
“啊哈，”贡瓦尔·拉尔森说，“出去偷腥了。”
“是，的确有这种迹象。他的手提箱里有一瓶威士忌，黑牌的强尼沃克。”
“啊哈。”科尔贝里说，他是个老饕。
“除此之外他还带了不少保险套，”勒恩说，“手提箱的夹袋里有七个。还有一本支票簿和八百多克朗现金。”
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