在这瞬间，马丁·贝克知道先前电话中提到的人是谁了。
通往公车上层阶梯后方的那扇窗户近旁，坐着奥克·斯滕斯特伦，凶杀组的警员，马丁·贝克的年轻同事。
“坐”或许不是正确的字眼。斯滕斯特伦成“大”字形瘫在座位上，深蓝色的毛葛雨衣上全是血，右肩靠在隔壁一位俯身向前的年轻女子背上。
他死了，跟那年轻女子和车上其他六个人一样。
他右手握着枪。
第七章
雨下了一整夜。虽然根据历书，这个时节太阳应该在七点四十分就升起，但今早一直到快九点时阳光才穿透云层，洒下微弱朦胧的光亮。
这辆红色的双层公车仍跟十小时前一样，停在北站街的人行道上。
但唯一相同的只有这一点。现在广大的警戒区里大约有五十个人，聚集在外围的好奇群众则越来越多。许多人从午夜开始就站在那里了，他们只看见警察和医护人员，以及鸣着警笛的各式车辆。一晚上警笛声不断，车子在湿漉漉的街道上开来开去，显然没有目的地，也不知道是为了什么。
没人确切知道任何事，但有一个词语口耳相传，很快就传遍了看热闹的人群、周围的住家和这座城市，最后渐渐成型，举国皆知。到现在这些词已经传到国外去了。
集体谋杀。
斯德哥尔摩的集体谋杀。
斯德哥尔摩公车上的集体谋杀。
每个人都认为自己至少知道这一点。
而国王岛街上的警察局知道的也不比这多。连谁负责调查此案都不确定。到处一片混乱。电话响个不停，人们来来去去，地板署脏了，而弄脏地板的人脾气恶劣，全身湿黏，又是汗又是雨。
“谁在处理死者名单?”马丁·贝克问道。
“大概是勒恩吧。”科尔贝里头也不回地说。
他正忙着把一张地图贴在墙上。这张图超过三码长，二分之一码宽，难搞得很。
“谁来帮我一下好吗?”他说。
“没问题。”梅兰德平静地说，放下烟斗站起来。
弗雷德里克·梅兰德是个外表严肃、条理分明的高瘦男子。
他四十八岁，是凶杀组的侦查员。科尔贝里和他一起搭档多年，都忘记有多少年了。而梅兰德却没忘。他以过目不忘闻名。
两部电话同时响起。
“喂，我是贝克督察……谁?他不在。要我请他回电吗?
哦，这样啊。“
他挂了电话，伸手接另一部。一个年近半百、头发几乎全白的男人谨慎地打开门，迟疑地在门槛上停下。
“埃克，你要干什么?”马丁·贝克问道，边拿起话筒。
“那辆公车……”白发男子开口说。
“我什么时候回家?完全不知道。”马丁·贝克对着电话说。
“妈的。”科尔贝里叫起来，胶带黏在他肥肥的手指上。
“别急。”梅兰德说。
马丁·贝克转向站在门口的人。
“公车怎么啦?”
埃克关上门，看着手中的笔记。
“公车是在英国的利兰工厂制造的，”他说，“这种型号叫亚特兰。但我们这里叫做H 三五型。车上有七十五个座位。奇怪的是——”
门猛然打开。贡瓦尔·拉尔森满脸难以置信的表情，瞪着乱七八糟的办公室。他的浅色短雨衣、长裤和金发都湿透了，鞋子上全是泥巴。
“这里真他妈的一团糟。”他咕哝道。
“公车有什么奇怪的?”梅兰德问。
“这种车通常不跑四十七号的路线。”
“是吗?”
“我是说通常不跑。四十七路一般都是德国巴欣公司的公车在跑，也是双层的。这辆是例外。”
“这线索真棒极了。”贡瓦尔·拉尔森说，“这个疯子只杀英国公车上面的人。你是这个意思吗?”
埃克泄气地望着他。贡瓦尔·拉尔森甩甩头说：
“对了，大厅里的那群猴子在干吗?那些是什么人啊?”
“新闻记者。”埃克说，“得有人出去应付他们。”
“我不去。”科尔贝里立刻说。
“哈马尔、局长、司法部长或是什么大官不应该发个公告吗?”贡瓦尔。拉尔森说。
“很可能还没开始写呢，”马丁·贝克说，“埃克说得对，得有人去应付他们。”
“我不去。”科尔贝里又说了一遍。
然后他转过身，突然灵机一动似的，几乎是以胜利的姿态开口：
“贡瓦尔”他说，“第一个到现场的是你。你去举行记者会。”
贡瓦尔·拉尔森瞪着满屋子的人，用多毛的右手拂开额前一绺湿发。马丁。贝克一声不吭，甚至没望向门口。
“好吧，”贡瓦尔·拉尔森说，“随便把他们赶到一个房间去，我去跟他们说。但我得先知道一件事。”
“什么?”马丁·贝克问。
“有人通知斯滕斯特伦的老娘吗?”
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