突然，一切又都加速了。一股温热的、浅棕色的血，喷溅到我的脸上。克雷芒的身体渐渐瘫软，我趁机抽出胳膊擦了擦眼睛。当我睁开双眼时，我的视线是模糊的。但在哲学老师灰暗的身影上方，我恍惚看见了马克西姆的轮廓，看见了他的浅色头发，挑战者运动衫，还有那件拼接灰色羊毛的泰迪红皮夹克。
马克西姆只刺了一刀。动作迅速。刀片锋利，只比切纸刀长那么一点点，只轻轻吻了吻亚历克西斯·克雷芒的喉咙。
“快叫救护车！”我起身大叫道。
可是，我清楚得很，太晚了。克雷芒死了。而我，浑身上下都是血。脸上，头发上，毛衣上，鞋上。甚至还有嘴唇和舌尖上。
有好一会儿，马克西姆和我一样，瘫软，颓唐，绝望，不发一语。
我们该通知的，不是消防员也不是救护车，而是警察。
“等下！我爸爸可能还在那儿！”醒过神来的马克西姆叫道。
“在哪儿？”
“保安值班室附近！”
他走出克雷芒的公寓，冲下楼梯，把我一个人留在尸体旁，我们刚刚杀死的男人的尸体旁。
我独自待了多久？五分钟？一刻钟？被寂静完全笼罩的我，再一次觉得时间已然静止。我记得，当时为了不看尸体，我紧紧靠在窗前。窗外，微微颤动的湖面向黑暗深处延展，仿佛有人按动了开关，熄灭了所有亮光。我尽量把注意力集中在某件东西上，思绪却沉浸在了茫茫雪光里。
那深渊一样的白，让我不禁想到我们以后的生活。我知道，平衡已被完全地、永久性地打破了。那既不是可以抹去的一页，也不是一个时代的终结。那是在大雪之下突然现身的地狱之火。
这时，楼梯上传来声音，门被砰的一声关上了。弗朗西斯·比安卡尔蒂尼带着儿子和工头出现在了房间里。这个建筑公司老板依旧是老样子：散乱的花白头发，溅了油漆点的皮大衣，过分前挺的胸脯，超重导致的笨拙。
“孩子，你还好吗？”他一边问我，一边寻找着我的目光。
我已无法回答他的问题。
他的大身板让人觉得整个房间都被他占据了，然而，他轻柔且坚定的步伐却与这厚重的体形形成了强烈反差。
弗朗西斯站定在房间中央，认真思考了整件事情，令人捉摸不透的脸波澜不惊，仿佛他早就知道这一天终将到来，仿佛这并不是他第一次面对如此悲剧。
“从现在开始，一切都交给我了。”他宣布道，目光交替落在我和马克西姆身上。
我想，就是在听到他沉着冷静的声音后，我终于明白，他示人的法西斯分子形象不过是张面具，那并不是真实的他。在这灰暗的时刻，我面前的这个男人更像是个冷血的黑帮老大。对我来说，弗朗西斯就像“教父”，如果他真能解救我们，我愿意什么都听他的。
“咱们把这儿清理下，”他一边说，一边转向工头艾哈迈德，“不过，你得先去小卡车里把篷布拿来。”
这个突尼斯工头脸色苍白，目光惊愕。在动手前，他不禁开口问道：
“老板，您打算怎么办？”
“把他扔进墙里。”弗朗西斯抬了抬下巴，指向那具尸体。
“什么墙？”艾哈迈德问。
“体育馆里的那面墙。”
* * *
[1] 西部剧情片《杰里迈亚·约翰逊》中的人物。
[2] 法国的一种常用退烧止疼药。
第5章 雯卡·罗克维尔的最后几天
最能使过去变得鲜活的，是我们曾经赋予它的味道。
——弗拉基米尔·纳博科夫，美国作家
今天
2017年5月13日
“我再没和我爸提起过这件事。”马克西姆点燃了一支烟说道。
一缕阳光把他的芝宝打火机照得闪亮，漆壳机身上刻着日本版画《神奈川冲浪里》。我们告别体育馆令人窒息的氛围，来到高处的“鹰巢”，那是一块悬在湖面上的、开满鲜花的岩丘。
“我甚至都不知道他把尸体放在墙的哪个位置了。”我的朋友接着说。
“也许现在该问问他了，你觉得呢？”
“我爸去年冬天去世了，托马斯。”
“妈的。抱歉。”
弗朗西斯·比安卡尔蒂尼的影子在我们的对话中变得越发清晰起来。在我眼里，马克西姆的父亲一直是坚不可摧的。他就像一块岩石，所有那些自不量力向他发起进攻的人，都会在他身上摔得粉身碎骨。然而，死神是个特别的对手，永远是最后的胜者。
“他是怎么去世的？”
马克西姆深深吸了口气，眨了眨眼睛。
“这事听起来会让人很难受，”他提醒我说，“这几年，他常常住在奥蕾莉亚庄园。你知道是哪儿吧？”
我点头表示知道。那片位于尼斯高处、戒备森严的豪宅区，我怎么会不知道。
“年底的时候，那一带发生了多起入室盗窃，有时非常暴力。即使别墅里有人，那些混混也照闯不误。当时有过几起非法监禁和捆绑案件。”
“弗朗西斯是其中的受害者？”
“是的，就在圣诞节期间。他在家里一直放着武器，可是没来得及用。劫匪们把他捆了起来，拳打脚踢。被袭击后，他心脏病突发，就这么走了。”
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