“无关人等···”交警话没说完，就倒在地上不省人事。
前方的警员注意到这边的动静，大声吆喝着往这边小跑。
北百川扯出交警腰间的电棍，冲上去不分轻重地抡昏几人。连口气都没敢喘，扑上前一把掀开蓝布。
是个陌生男人，穿着纯黑西服，脑门正中央一个猩红的枪眼。
北百川刚要松口气，又瞥到路边的血迹，血迹里落着一只皮鞋。
赤鹫的皮鞋。
北百川又冲过去捞起皮鞋。哆哆嗦嗦地放到鼻端嗅。
没有Omega甜腻的香。不是赤鹫的血。
血迹从路边一路洒到栏杆。他把皮鞋摁在心口，起身扒在栏杆上往下张望。
栏杆外也有点点血迹。看来是有人受伤后从这里跳下去。
这是谁的血？鹫哥哪儿去了？有没有受伤？为何在这血泊里落下一只鞋？
脑子轰鸣，心脏狂跳，根本没办法思考。他腾出右手狠命地怼太阳穴，逼迫自己镇静。没想到旋狠了，吃痛得左手一抠，咔哒一声脆响。低头一看，手里的皮鞋跟弹了出来。里面藏着纸条：125-0031 1-3-1
是个地址。
北百川回过神，赶忙跑到越野车前，拉开车门就要坐进去。可下一瞬，他的腿彻底软了。
黑红的血雾撞进他的眼，甜腻的腥香灌进他的鼻。
太阳出来了。惨白惨白，白得像是阴间的月亮。带死不活地照在血雾上，亮得赤裸裸，腥得冷清清。
这血明显不是伤口，而是旧疾。
赤鹫是说过自己肺上有点毛病，可没说是多严重的毛病。北百川当回事，却从没敢往最坏的地方想。
耳边忽地响起，那时在海边的落日余晖里，赤鹫犹疑悲伤的问句。
“百川。你怕死吗？”
“你信人有来世吗？”
才开头的一件事，突然就变得如此绝望。
才开始的一段感情，突然就被死神的镰刀勾上。
生死未卜是一说，如此严重的痼疾又是一说。
北百川高大的骨架开始飘摇，像是要轰然倒塌的铁塔。他们才相爱一个月。如此短暂，如梦幻泡影般的一个月。
沉沉的现在，灰暗的未来，像两只糙厚的手掌。啪地把这轻薄美丽的泡沫拍碎，拍得一下子就没了。
北百川懊恼地揪着额发，报复似地捶着自己脑袋。
错了。就不该听话。不该半路去剪头发。不该一天到晚傻乎乎的什么都不想。
该算计，该规划，该不顾一切跟着他。
不，要更保险一些。该铐住他。没错，要用手铐把他铐在自己手上，连去厕所都不能离开自己眼皮底下！
什么数据卡，什么约书亚，什么教会，什么双D小队。都有什么要紧？
这个硕大腐烂的世界对我来说，有什么好要紧？
只有你。我只要你。
你要是死了，我怎么活下去？
北百川的爱情，在这一刻开始变得不可控制。对失去的极度恐惧，对永恒的热烈渴望，惶惶不安的胆战，情致缠绵的依恋。都交汇揉杂，被爱火淬砺成一种，偏执的病态。
——
赤鹫留下的地址，是个偏僻的老杂货铺。铺子夹在两颗老树中央，树下是一片细碎的光。便宜的小零食挂在木板门的钩子上，包装袋都被晒褪了色。
花花绿绿的包装纸前一张老藤椅，吱呀呀的。
藤椅上坐着个老头子。
平静的空气被一阵刺耳的碟刹声划破。
北百川推开门，还没等冲到老头子面前就开问：“赤鹫在哪儿？！”
老头从报纸上缓缓抬起眼。近视镜上叠着个老花镜，像架着四个刮花了的瓶底子。
他糊里糊涂地答：“啥酒？不卖酒的。”
现在的北百川毫无耐心，他一把薅住老头的衣领，把他从藤椅上拎了起来，磨着牙逼问：“赤、鹫。看着三十多，黑背头，银耳钉，特别漂亮，见没见过？！”
老头子被拎着，两手忙活活地调整着瓶底。一边端详，一边急急地嘟囔，像是念叨能救命的紧箍咒。
“大高个，单眼皮，细白牙，二十出头，这牙口是真不错。你叫啥？”
“北百川。”
“生日几号？”
“7月22。”
老头子点头，“你说那人托我给你个东西。”
北百川闻言松开了手。老头子脚沾了地，开始颤颤巍巍地往店里走。
北百川仍旧没有耐心等，说了句对不住，就架起老头，三两步进了屋。
老头子弯腰佝背地在柜台后摸索，掏出了个小信封给他。
北百川拿了信，风一样回到了车里。
封口处一块火漆印。里面一张纸条，一叠现金。
百川：
无恙，不必挂心。
布鲁斯易容成我假意被俘，潜入教会救援肖恩。
无论教会如何威胁，不可上当。
七日后于亚希顿156-3318汇合。
多加小心。
北百川盯着这张纸反反复复地看。总觉得哪里不对劲。字迹是赤鹫的没错，行文也看不出毛病。这的确是赤鹫留下的信。
但哪里不对劲。
北百川磨着牙，皱着眉头使劲想。
究竟是哪里。究竟是哪里。
正思虑着，操作台的车载屏幕忽得亮起来。紧接着投影出视频影像。
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