我的脸肿了，嘴角开裂，胸口和腹部都留下了他的拳印，红色的，像晕开在皮肤上的晚霞。双腕上的红痕一圈一圈地缠绕，藤蔓似的，这是他一次又一次在我本能挣脱后抓回摁下的结果。在浴室里我靠在他胸口，站着看镜子里自己的这幅模样，此时阿尔弗雷德很残破，却又很美。得到了惩罚之后，这个伤痕累累的人在肉体的痛苦中有片刻的良心安稳。
于是我笑了，靠在他的胸膛上，在他发红的眼眸中，在他沉默的气息中，我觉得自己活过来了。
我被洗干净，回到了被他整理好的床铺，迷迷糊糊中被他喂了阿司匹林。抓着他的手，我不让他离开。他就坐在床头抽烟，带着深思而忧郁的神情，一根又一根。我们没有说话，没有眼神接触，岑寂随烟雾蔓延开来。
抽完最后一根烟，他转头，俯身在睁着眼、定定望着他、脸上带着诡异却释怀的笑容的我的额头上吻了吻。接着，他把他宽厚的手掌覆盖在了我眼睛上。
黑暗袭来，却是他手心的温度，炽热而让人安心。
“睡吧。”他说。
我顺从地闭上眼睛，睫毛在他手心轻轻刮了一下，带起一道细微的颤栗。也许我睡了很久，又或者根本没有睡着，贪恋着这只手的重量，我沉入又浮起，在意识的湍流中不断逡巡，留念着，不肯放他走。多想告诉他这是最后一次，可就像被关在失语的牢笼中，望着皎皎明月，什么都说不出来了。
只想依偎，只想尽可能在他手心缩成一团，只想忘记橙黄色水雾中孩子和女人的尖叫。我逃避着，逃到他那里，被痛打，被折磨，却换来良心的安抚。仿佛又到声音在说，他也痛了，于是没什么再可以苛责的了。放过他吧。
抱着如此自私的想法，我进入梦乡，直到第二天醒来。
萨连科依旧坐在床边，而我在睡梦中仍死死抓住他的手。我没有发出任何动静，屋内空气有点凉，像是从老房子的墙壁裂隙里渗出来的冷气，清晨的光从窗外透进落在他肩头像上了层毛茸茸的白霜，不那么相称的是衬衫上还残余干涸的血迹，来自我，却像烙印在他身上的伤疤。
他看起来已经平静了，没有抽烟，只是背对着我坐着。
“罗曼……”声音嘶哑，像个肺痨病人。我把自己都吓了一跳，清了清嗓子。
他似乎没想到我已经醒了，转身低头看我，“嗯？”
“你睡了吗？”
“没有。”
“为什么不睡？”
他没有回答，眼底下一片沉沉的乌青。也许以前我很爱他沉默的模样，可今天我害怕他的沉默中带有了别的想法的酝酿。迫不及待地打断他的思维，我艰难地抬起手，抚住他有些发热的脸颊。
“以后再也不会有这种事了，我答应你，再也不会有了。”
“是某种交易么？”他瑟然地笑了一下。
我难以回答，只好点了点头，“最后一次……”
他握住了我的手，放到毛毯下，面无表情地说：“我知道了。”
说完，他站起身就朝卧室门口走，我慌张地抓住他，带着无法战胜的恐惧，裹着毯子就摔在了地上，仰头乞怜、几乎语无伦次地说：“你去哪里？你要走了吗？别离开我，我，我错了……”
萨连科转身，凝视我几秒，天知道在这几秒里他的脑子里在想什么，突然，毫无预兆地，他跪下身把我整个儿地搂在怀里。很用力，然而我还没来及感受身上的疼痛，就被他震颤中的哭泣击中了。他的身体，简直烫得可怕。
“我怎么能对你下手…… ”他哭着说，“你身上全是伤，整整一夜我都不敢看你，我，我怎么能对你下手…… ”
“分明是我自己没用，却把所有的罪责都推到你身上，我不是个男人！”他恨恨地抚住我的双肩，使我和他分开来，几乎仇恨地凝视我，“你恨我吧！”
“我要是恨你，那我该爱谁呢？”
萨连科脸部的肌肉不受控制地筋挛一阵，苍白的嘴唇哆嗦着，呼吸急促，烧红了的脸颊愈发滚烫，而双眼里不时掠过一阵定定地、神经质的光。我意识到他在发烧，极可能犯了典型的俄国人的病。抬起手，我小心翼翼地把手放在了他的额头上。
瞬间，我就像摸到了烧红的碳。
“罗曼，你生病了……”
“我把你打成这个样子，自己却生病了？”他难以置信地笑，不无嘲讽地反驳道。他完全意识不到抓住我双肩的手有多么有力，五根指头像钉子一样抠进了我的皮肉里。
“罗曼，听话，你需要休息。”我想从他的桎梏中挣脱出来，也许可以让他在床上躺一躺，可他不为所动，悲情却夹杂阴狠地凝视我，仿佛下一秒就要把眼前人撕碎似的。我知道，他看的不是我，而是昨夜那个对我施加暴力的他。
他在恨自己。
我打了个冷噤，眼泪一下子就掉了下来。
“你为什么哭？”他恶狠狠地逼问道。
“我痛。”我说，“你把我的肩膀弄痛了。”
他愣了一下，松开了我，我顺势起身，他却瘫软在地上。我蹑手蹑脚地走到他身后，从他的腋下把他架起来。他起先疑惑地挣扎了几阵，却发现自己似乎没了力气。我咬着牙使出所有的劲儿把他架到了床上，脱掉他的衣服。
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