“我父母真够可悲。”她说。“活在历史里。但那样根本不算活，不是吗?只算活埋。母亲的丝绸雪纺，父亲的高尔夫球裤。他们简直像服装学院的人形模特儿，只是会呼吸。我寻找尊严，找到的只有…………我要的是什么?壮丽堂皇的气魄吧，我想。是的。我想过了。但活着是否就不可能壮丽堂皇?我们视为壮丽堂皇的东西总是跟挫败和死亡有关。希腊戏剧。拿破仑自莫斯科撤退。林肯。这些都有超乎凡人的尊严，也可以说是高贵，但总是完足于死亡。活着的人不管多高贵，总是差那么一点点，不是吗?但死亡让他们变得完足。要是约翰·肯尼迪当年没死呢?从来没人把他的人生写成一部艺术作品，但它确实是，有开头，有中段，有结束。壮丽堂皇，而这得归功于死亡。你准备好了吗?我们走吧?”
“希望你喜欢法国菜。”他嘀咕。“我打电话订了位。”
“无所谓。”她说。
晚餐时她的独舞继续进行。她要求靠墙的长条软座，两人并肩而坐，吃喝间甚少交谈。她一度拈起薄薄一片柔嫩的小牛肉，喂进他嘴里，但她空出来的那只手则忽而在他臂膀上，忽而在他膝上，忽而把自己的长发往后榄，让深绿绸裳紧绷在钮扣似的乳头上，两人喝咖啡和白兰地时，她一度迭膝跷脚，绸裳往上滑起，她的大腿洁白无瑕、平滑光亮，让他联想到上好的干贝鳎鱼。
“你喜欢歌剧吗?”她以她那种突兀的方式问。
“步。”他实话实说。“不太喜欢。歌剧太─—太做作了。”
“对，”她同意，“没错。太人工了，但它只是一种手段：一只摇摇欲坠的铁丝衣架，上面挂满歌声。”
他不笨，两人坐在长条软椅上时，他意识到她种种微妙的动作——碰触，倾倚，她的发突然出乎意料轻扫过他的颊——这些都是导演指示，是她芭蕾表演的一部分。她排练过了。他不确定自己担任什么角色，但想把它演好。
“那些歌声，”她继续说，“那些强大的歌声让我感到被压抑的力量。有些歌手让我感觉他们有不曾开发的艺术和力量，如果他们真的尽情忘我，简直可以震裂耳膜、粉碎彩绘玻璃窗。也许他们其中的佼佼者抛开一切束缚后，足以震裂全世界，让世界变成脆裂的小碎片，把所有碎片震得飞旋入太空。”
她的独白让他居于下风，葡萄酒和白兰地让他勇敢。
“你干嘛告诉我这些?”他质问。
她倾身靠近，一侧乳房隔着滑顺绸料贴住他的手臂。
“我对你就有这种感觉。”她低语。“感觉你的力量和意志足以粉碎世界。”
他看着她，开始瞥见她的意图和他的未来。他想问：“为什么找我?”却惊讶地发现这点并不重要。
莫顿夫妇的酒会让他们这沉重的一晚变得活泼。芙萝伦斯和山姆尔穿着一模一样的红天鹅绒连身衣裤开门迎接他们，带着成功媒人的别有意味奸笑。
“进来吧!”芙萝叫。
“酒会太精彩了。”山姆叫。
“已经打了两场架!”芙萝笑。
“还有好一场狂喝痛饮。”山姆笑。
酒会完全一片狂乱。人潮汹涌中他跟希莉雅失散，接下来几小时内见到并聆听了十几个分不清东西南北的男女，他们漂浮着、碰撞他、又漂走，他有种可怕的感觉，彷佛看见港口里载浮载沉、忽现忽隐的垃圾。
突然她出现在他身后，一手伸进他外套里，指甲抠进她穿着衬衫的背。
“你知道午夜会发生什么事吗?”她低语。
“什么事?”
“他们脱下他们的脸——就像面具。你知道脸底下是什么吗?”
“什么?”
“他们的脸。底下又是，再底下还是。”
她溜走，他困惑得无法留住她，只想赤裸站在镜前，确定自己。
最后，终于，她重新出现，把他带走。他们朝主人夫妇挥挥手，喘着气踏进安静的走廊。电梯里，她偎进他怀中咬他耳垂，他发出“哦”声，不知哪来的音乐播放着〈我的肯塔基老家〉。他欲火焚身得几乎反胃，意识到自己的生活危险又荒谬。他摇摇欲坠，无处可钉岩钉，也无处可敲冰斧。
伐伦特为他们开门，恋人蔷薇已经枯萎。他的脸有种刷洗干净铁锅的光泽，嘴唇看似瘀血。他为他们在壁炉前端上黑咖啡，两人坐在皮沙发上，盯着蓝色余烬。
“还有其他吩咐吗，蒙佛小姐?”
她摇头，他退下。丹尼尔·布兰克不肯看他。万一那人朝他眨眼怎么办?
希莉雅走出房，拿来两只小酒杯和半瓶渣酿。
“这是什么?”他问。
“一种白兰地。”她说。“我想是勃良地的产品。用葡萄渣酿的，非常烈。”
她倒满一杯，递给他前先伸长红舌添了杯缘一圈，看着他。他接过酒杯，感激地啜饮。
“没错。”他点头。“是很烈。”
“今晚那些人。”她说，“那么无关紧要。他们大部分都聪明、警醒、有才华，但他们没机会。我是说降服的机会，降服于某样重要而震撼的事物。他们对此的欲求超乎自己所知，他们想献出自己。献给什么?献身于环保或日间托育中心或种族平等?他们感觉到需要更多东西，而上帝却已死。所以，……满屋吵闹和歇斯底里。若他们能找到……”
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