“往后您别再跑这么远路了。这一盆花得十多斤重。我要是看花，到花房去看好了。”唐先生说。
“您哪里有空呢？”老花农说。他牢牢记着上次唐先生埋怨没有时间工作的话，才一次次把花儿送来。
“可是……您送花，也不要我付钱。怎么成呢？哪能叫您白送。”
老花农摇着一双又厚又黑、短粗的手，说∶
“没啥，没啥。俺就一个儿子，他做事，不要我的钱。我的钱用不了，没嗜好，也没处花，连烟叶子也是自己种的……您gān啥要提钱呢！”
“可我怎么谢谢您呢？”
“啥？”
“我说，我总得谢谢您。”
老花农听了，在他黑黑发亮的铁球一般的鼓脑门下，两只无神的灰色小眼睛直怔怔地盯着唐先生。
“您真的要谢谢俺 ?”
“是呵……”
“那……”老花农变得犹豫不决，然后他象下了决心那样地说，“您就送俺一只您刻的烟斗吧！”这时，他的表qíng既是一种诚恳的请求，也好象因为开口找人家要东西而不好意思，甚至挺窘。
“噢？行！没问题，我给您去拿一只！”
唐先生说着，转身走进屋。一边想，这老范的xing格真够怪的。自己刚和他认识那次，曾经要送给他一只烟斗，他怎么不要呢？
唐先生打开玻璃柜门，里边的烟斗不多了。最上边的一格仅仅还有五只。其中两只是他的杰作，一直没肯给人。另外三只是新近雕的，也属jīng品，但都有主了。是一位名诗人，一位市艺术处处长，一位电影大导请他雕的。这几只烟斗完全可以摆在博物馆的陈列柜里。他没动这些，而从下边一层内一堆属于一般水平的烟斗中，选择一只刻工比较简单的，刻的是五朵牡丹花。还是刚刚开始刻烟斗时的作品，艺术上还不太纯熟。但他以为，这对于不懂艺术的老花农来说，足可以了。便拿着这只烟斗，在手心里揉擦gān净，走出去，给老花农。
老花农一见烟斗，眼睛象一对灰色的小灯泡亮了起来。唐先生没想到，这双小眼睛居然有这样的神采。
“您……”老花农欢喜得声音都震颤了，“您真的把这么好的烟斗送给俺吗？”
唐先生见老花农如此喜爱，心里也挺满意。这么一来，总算还了所欠对方送花的qíng。“是呵，您拿去吧！”说着，把烟斗递给老花农。
老花农双手郑重地接过烟斗，激动得吭吭巴巴地说∶“谢谢您，唐先生，真谢谢您，俺回去了……”
他的目光一直没离开双手捧着的烟斗，走去了。
四寂寞中的叩门声
唐先生坐在那张高背的皮椅子上，抽着烟斗。他显得疲惫不堪，软软无力，身子坐得那么低，好象要陷进椅子里似的。那样子，仿佛一连gān了三天三夜的重活，撑不住了，瘫在了这儿。
他的眸子黯淡无神。嘴角上那一对喜悦的漩涡不见了；天才入秋，他就套上两件厚毛衣，当下还象怕冷似的缩着脖子。屋里静得很，家具上蒙了一层薄薄的尘土，显然好几天没有擦抹过，没有客人来。
他的一幅画被莫名其妙地定为黑画——还是那个曾请他刻烟斗的艺术处处长定的。那位处长本来挺喜欢他的画。但为了迎合上边某种荒谬的理论，为了自己在权力的台阶上再登一级，亲手搞掉他。一下子，他又失去了一切。在受到一连串批判斗争之后，被撇在一边，听候处理。于是，他再一次落魄了，无人理睬了。每天从大门进出的又只剩下他和老伴两个。喧闹的人声从屋内消失，还摆着几只名人和要人请他雕刻的烟斗。这儿只烟斗刻得jīng美极了，却放在那里，没人来取。他重新贪图到歧视和冷漠的滋味；至于寂寞，他反而觉得挺舒服，挺难得，和这一次反复之前的感受大不一样。生活的变化使他获得多少积极和消极的处世哲理。反正他再不把那重新被夺去的荣誉、那众星捧月般虚幻的荣华，当做生活中失落的最宝贵的东西了。
这时，他听到有人轻轻叩门。已经许久没听过这声音了。他撂下了烟斗，趿拉着鞋去开门。 打开门，不禁惊奇地扬起眉毛。原来一个人抱着一盆特大的金光灿烂的凤尾jú正堵在门口。因花枝太长，抱花盆的人努力耸着肩，把花盆抱得高高的，遮住他的脸，但枝梢还是一直拖到地上。
呵，是老花农——老范！不用说，肯定是他来了。他总是在这种时候出现；而在自己chūn风得意之时，他却悄悄避开了。并且决不声不响地用一片真心诚意对待自己。唐先生感到一阵浓郁的花香，混着一股醇厚的人qíng扑在身上，心中有种说不出的乱嘈嘈的感触。嘴里忙乱地说∶
“老范，老范，快请进……好，好，就放在地上吧！这花儿开得多好！好大的一盆，重极了吧!”
来人把花儿放在地上，直起腰。他看了不由得一怔；来人竟不是老范。他不认得。是一个中等个子的青年人，穿件黑布夹袄，装束和气质都象个农民。手挺大，宽下巴，一双吊着的小眼睛，皮肢黑而粗糙；鞋帮上沾着huáng土。
“你？”
“俺是您认得的那老范的儿子。”
唐先生听了，忽觉得他脸上某些地方确实挺象老范。忙请他坐，并给他斟了杯热茶。“你爹还好吧！这两天，我还正想去看他呢！”唐先生这话真切不假，毫无客套的意思。
不料这青年说∶“俺爹今年夏天叫雨激着，得了肺炎，去世了。”他的声音低沉，但好象事qíng已过了多日，没有显得qiáng烈的悲痛与难过。
“什么？他？！”唐先生怔住了。
“俺爹病在炕上时，总对俺念 叨说，唐先生最爱瞧凤尾jú。这盆是他特意给您栽的。他嘱咐俺说，开花时，他要是不在了，叫俺无论如何也得把花儿给您送来。”
唐先生听呆了。他想不到生活中还有这样的事。一个对于他无足轻重的人，竟是真正尊重他，真心相待于他的人……他心里一阵凄然，不知该说些什么。他下意识地习惯地从茶几上拿起烟斗，可是划火柴时，手抖颤着，怎么也划不着。那青年一见到烟斗，忽然象想起什么似的说∶“唐先生，您知道俺爹多喜欢您刻的烟斗吗？您曾送给过他一只烟斗吧！他临终时对俺说，‘你记着，俺走的时候，身上的衣服穿得象样不象样都不要紧，千万别忘了把唐先生那只烟斗给俺cha在嘴 角上。’”
“什么？”唐先生惊愕地问。他很象没听清这句话，其实他都听见了。
那青年又说一遍。他的脑袋嗡嗡响，却一个字儿也没听见。
直到现在，唐先生的耳边还常常响着那傻里傻气的“美，美呀！”苍哑的赞叹声。于是，一个难解的问题便纠缠着他∶这个曾用一双粗糙的手培植了那么多千姿万态的奇花异卉的老农，难道对于美竟是无知的吗？那死去的黑老汉在他的想象中，再不是怪模怪样的了，而化做一个极美的灵魂，投照在他心上，永远也抹不去。每每在此时，他还感到心上象压了一块沉重的大石板似的，怀着深深的内疚。他后悔，当初老花农向他要烟斗时，他没有把雕刻得最jīng美的一只拿出来，送给他……
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