午后尚早，他起身，看看表，时间似乎是下午两点十八分。这有可能，他愿意接受。他模糊想着应该出门，散个步，呼吸点新鲜空气。
但他最远只走到大厅。他经过那些上锁的信箱，邮件已经寄来了。但他完全不在乎。八成是迟到的圣诞卡，还有账单，还有……唔，不值得去想。吉尔妲今年有没有寄圣诞卡给他?他想不起来。他没有寄卡片给她，这点他确定。
查尔斯·立普斯基拦住他。
“有你的信，布兰克先生。”他开朗说道。“在你的信箱里。”他走进柜台后。
布兰克突然醒悟自己圣诞节没送门房任何东西，也没送车库服务员，也没送他家的清洁妇，还是他已经送了?他有没有买圣诞礼物给希莉雅?他想不起来。她为什么背叛他?
他看着立普斯基塞进他手里的素面白信封。“丹尼尔·G·布兰克先生收”。这是他的名字。他知道。他突然醒悟自己最好别散步——现在不要，他会永远走不回来。他知道他会永远走不回来。
“谢谢你。”他对立普斯基说。立普斯基，这姓氏真滑稽。然后他转身，搭电梯上楼回公寓，仍在那场缓慢倦怠的梦境中走动，双膝化成水，身体随时会在大厅地毯上溶成一摊满是浮沫的暗色液体，如果电梯不赶快来的话。他深吸一口气。他撑得过去的。
上好闩锁之后，他背靠着门，慢慢打开白色信封。寇普合家敬祝佳节愉快。啊，唔。她为什么背叛他?她究竟有什么可能的理由，既然他一切所作所为都是在她温和敦促和明智指导下做出的?
他直接走进卧室，抽出那个抽屉反扣在床，内容物散了一地。他扯下胶带贴住的信封，懒懒想道，保留这些纪念品是个愚蠢的错误，但没有造成任何伤害。它，没人拿走，没人见过。
他从厨房拿来一把厚重剪刀，剪碎隆巴德的驾照、吉尔伯特的识别证、寇普的证件和人造皮套、费恩博的玫瑰花瓣，剪了又剪，剪了又剪。然后他把这堆乱七八糟的东西全冲进马桶，亲眼看着它们消失，然后再冲水两次。
现在只剩下三级警探罗杰·寇普的警徽。布兰克坐在床缘，把那片金属在掌心托弹，如在梦中地纳闷该如何解决它。可以丢进垃圾焚化炉，但它有可能不会烧坏，虽然焦黑但仍足以辨识，足以让人起疑。丢出窗外?荒唐。丢进河里是最好的——但他能走那么远，冒被人看见的险吗?最明显的方式就是最好的方式。他打算把警徽放进棕色小纸袋，走两条街左右，塞进街角的垃圾桶。被清洁队员收起，倒进那种怪物似的大垃圾车，最后一股脑儿倾倒在布鲁克林某处垃圾山或掩埋场。太完美了。他轻声格格笑。
他戴上手套，用油腻抹布擦净警徽，然后放进棕色小纸袋。他穿上大衣，纸袋放进右口袋，左手穿过口袋在大衣下拿着冰斧，但他说不上来为什么。
他走上第三大道，转向南行。走了半条街，他停下脚步，看见下个转角有个垃圾桶。他停步看商店橱窗，检视琳琅满目的可怖货品：手杖、助步器、轮椅、义肢、疝带、纱布垫和绷带、紧急氧气筒、DIY验尿剂。他不经意转身，检视街上。没有制服警察。没有巡逻车或任何看似无标示警车的车辆。没有可能是便衣警探的人。只有曼哈顿街头常见的残渣——家庭主妇和公司主管，嬉皮和妓女，毒贩和教士：大批城市人群，在街道潮水中游动。
他快步走向街角垃圾桶，取出装着寇普警探警徽的棕色小纸袋，塞进堆满垃圾的桶里：其他跟这一样的棕色纸袋，废弃报纸，一只死老鼠，活生生城市的一切赤裸垃圾。他迅速环顾四周。没人看他，每个人都忙于自己的苦痛。
他转身快步走回家，带着微笑。最简单最明显的方式就是最好的方式。
他进公寓时电话在响，他没接，任它响。他挂起大衣，收好冰斧，然后调了杯美味的伏特加马丁尼，不停搅拌使之尽可能冰透，接着边哼歌边把酒端进客厅，整个人躺在沙发上，酒杯放在胸口，纳闷她为什么背叛他。
过了一会儿，他啜过几口酒，还没完全脱离恍惚状态，像某样溺毙隐藏已久的东西浮上表面，随着一波浪潮或大炮发射或暴风雨升起出现，这时电话又响了，他立刻起身，小心把酒杯稳稳放在玻璃鸡尾酒桌上，走进厨房挑了把刀，一把极为锋利、刀身七吋、握把舒适好拿的刀。
怪的是，刀不再令他不安，反而感觉很好。他几乎是蹦蹦跳跳走回客厅，弯下腰，拿那把锋利又舒适的刀割断话筒连接机座的卷线，轻轻把割下部位放在一旁，肠子垂荡。
这么一割，他随之切断了束缚，让自己获得自由。他感觉得到。自由脱离各种事件、这个世界、一切现实。
狄雷尼队长醒来，有种挥之不去的不自在感，担心自己漏了什么、忽略了某个明显的细节，丹尼男孩因之将能逃脱监视，飞往欧洲，消失在城市街道的无名人群中，甚或再度杀人。队长闷想着监视行动的组织，但看不出网还能怎么拉得更紧。
但他下楼吃早餐时情绪不隹。他在厨房倒杯咖啡，回身穿过无线电室、饭厅、走道，确实意识到一件事：没有人穿着内衣裤睡在行军床上。每个人都醒着。在他环顾四周的同时，就见到三人配戴起枪。
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